асы с маятником, стол, заваленный бумагами, и сидящего за ним человека, который запечатывал какое-то письмо. Возле стола вытянулся офицер в синей форме.
– В Париж, и как можно скорее, – сказал сидящий, протягивая письмо офицеру. Тот отдал честь и проследовал к выходу. Генерал перевел взгляд на конвоира.
– Вот, гражданин генерал… Привел, как вы велели. Это их командир.
Генерал зевнул и откинулся на спинку стула. Чувствовалось, что день был долгим, и даже этот человек, слишком молодой для своего звания, смертельно устал.
– Вам известно, что по закону каждый эмигрант, захваченный с оружием в руках, должен быть расстрелян на месте?
– Я не эмигрант, – холодно возразил пленник, вытирая кровь с лица. – Никогда не имел чести жить в вашей стране. И надеюсь, что не буду иметь, – глумливо прибавил он.
– Кто вы такой?
– Август-Станислав-Морис Браницкий. Польский дворянин.
…Он собрал все свои силы, чтобы не упасть, но потеря крови все же давала о себе знать, и он пошатнулся. Генерал вздохнул.
– Сядьте… Вы отлично говорите по-французски, польский дворянин.
– Я получил хорошее образование в отличие от некоторых, – задорно отозвался тот, опускаясь на ближайший стул.
– У вас есть какие-нибудь документы, подтверждающие вашу личность? – Похоже, француз решил игнорировать насмешки.
– Мое честное слово, – с готовностью ответил Браницкий.
Генерал пожал плечами.
– Для меня оно ничего не значит.
– О да, мне известно, что для сброда ничто не имеет значения, – уронил поляк.
Но собеседник, как оказалось, умел держать удар.
– Сколько раз я слышал эти слова: сброд, голоштанники, республиканская сволочь… Но если мы такие жалкие и никчемные, почему же мы все время бьем вас, высокородных и блестящих? А?
На это возразить было нечего. Поляк отвел глаза.
– Кроме того, – добавил генерал, – я не понимаю, что имеет против французов человек из страны, которую соседи раз за разом делят, как какой-нибудь огород. – Браницкий вспыхнул и стиснул челюсти. – Может, вам лучше было бы сражаться за вашу родину и с совсем другими врагами?
Пленник молчал. Дверь распахнулась, и, звеня шпорами, в комнату ввалился высокий адъютант в помятом мундире, который явно был ему маловат.
– В чем дело, Франсуа?
– Да, в общем-то, ни в чем, мой генерал[1], – усмехнулся адъютант. – Мы обыскали труп его денщика, думали, может, найдем какие бумаги, но…
Браницкий сорвался с места, но конвоир, не упускавший ни единого его движения, тотчас же оказался рядом и заставил сесть.
– Он мертв? – хрипло спросил пленник.
– Она, она, – адъютант ухмыльнулся еще шире. – Можно подумать, ты не знал, что это переодетая баба. Ни в жизнь не поверю!
Поляк глянул с ненавистью.
– Господин генерал, – с мольбой, неожиданной для гордеца, вдруг проговорил он, – заклинаю вас всем, что вам дорого… как офицер… как мужчина… – Он собирался сказать еще что-то, но генерал прервал его.
– Похороните тела, – велел он. – И женщину тоже.
– Слушаюсь, – сказал адъютант почтительно. – На сегодня еще будут распоряжения?
– Пока нет, – ответил генерал, и адъютант удалился, шаркая ногами. Вслед за ним комнату покинул конвоир, которого генерал отослал следить за погребением.
– Благодарю вас, – сказал Браницкий генералу. – Эта несчастная женщина заслужила гораздо больше, чем я мог ей дать. Она погибла из-за меня.
– Ваша жена?
– Нет. Моя жена далеко.
Генерал поморщился и потер пальцами веки. Часы нежно прозвенели половину и умолкли.
– Вы не эмигрант, не австриец, не пруссак. Зачем вы вообще пошли на войну? – внезапно спросил он.
– Чтобы оказаться от жены еще дальше, – со смешком ответил Браницкий. – К сожалению, поблизости была только одна армия, в которую я мог вступить. Если бы у меня был выбор, не исключено, что я предпочел бы вашу. Мне нравятся армии, где можно стать генералом в 20 лет.
– В 25, – поправил его собеседник.
– В самом деле? – притворно изумился пленник. – Можно узнать, что вы для этого сделали?
– Можно. Я бил врага везде, где его встречал.
Он был непрост, этот молодой человек с утомленным лицом; совсем непрост,
Во французской армии при обращении к старшим офицерам принято добавлять «мой».
