Тут. Вот трубу, синяя должна быть, видишь?
Поднимаю голову – да, надо мной проходит небольшая трубка толщиной в палец.
– Клапан видишь? Ну вон же он, впереди, в паре метров.
Да, действительно, впереди виден какой-то нарост с барашком вентиля.
– Вижу.
– К нему подноси и готовься. Стравливаю атмосферу. Давление повышаю… повышаю… клапан сифонит… ничего… готовься – сейчас сорвёт его!
Чиркаю колёсиком – ничего. Только искры. Твою же мать! Воздуха-то нет! Чему гореть тут?
– Не горит, – кричу Бродяге, – воздуха нет!
– Да….
Жжжжж-жжжааааах!
Меня ослепляет яркая вспышка. Промаргиваюсь – из синей трубки бьёт факел. Наверное искра всё же попала в облако кислорода и того, пламя возродило, короче.
– Так. – Бродяга абсолютно спокоен. – Получилось. Теперь бери трубку и гни её на конт.
Следую его совету – к моему удивлению трубка легко сгибается в моих руках. Присматриваюсь – да это же пластик! И конец трубы уже начинает оплавляться….
– Это что? – Спрашиваю. – Пластик?
– Он самый, – уверенно отвечает напарник, – термостойкий. Слабогорючий. Ты не тормози, направляй огонь на конт, пластик-то он слабогорючий, но горит всё же.
– Да знаю я, – отвечаю, изгибая трубку в сторону конта. – В кислороде всё горит.
Навожу трубку на печать – верёвочка весело вспыхивает и рассыпается белым прахом. Свинцовая печать какое-то время сопротивляется, но вот и она начинает оплывать и скатывается вбок, цепляясь за выступ корпуса контейнера. С её оплывшей поверхности на меня продолжает смотреть голова Имперского орла.
– Сейчас органики добавлю, для копоти, – сообщает мне Бродяга и цвет пламени из сине-белого переходит в жёлтый. Теперь факел оставляет за собой чёрные полосы, когда я вожу им по крышке и корпусу конта.
– А органику ты где взял? – Спрашиваю его, не прекращая пачкать конт.
– Из сортира, откуда же ещё, – в его голосе слышно удивление. – С трубопровода фекального. От вас, людей, столько грязи.
– Так вонять же будет?!
– Ты в скафе, не учуешь.
Хлоп!
Из прогоревшей крышки конта выбрасывает короткий язык пламени.
Дёргаюсь и едва не выпускаю трубку.
– Что, напугался? – Поддразнивает Бродяга.
– А там, внутри, не сгорит всё? – Не обращая внимания на его издёвку спрашиваю.
– Эммм…. Не должно. Там груза мало, всё на дне лежит. – Отвечает напарник.
– Может хватит уже?
– Ага, сейчас и закончим – Кислорода секунд на десять осталось.
И вправду – факел начинает опадать и спустя с десяток секунд пропадает вовсе.
– Ну всё, – торопит меня Бродяга, – открывай.
Пинаю крышку – она проминается, но не откидывается.
– Руками возьми, тормоз!
– Сдурел?!
