age target="_blank" rel="nofollow" href="#image0_58b1711f3ff83f08001ac95f_jpg.jpeg"/>«Я вернулся из Крыма! Загар ещё свеж…»
Я вернулся из Крыма! Загар ещё свеж,
И к московскому гомону слух не привык.
А в глазах только горы и море – хоть режь! —
Тянут, словно гонимого жаждой родник.
Я привез кучу фоток на зависть друзьям:
Ни на Кипре, ни в Турции им не видать,
Как полынные степи ползут по горам,
Принимая смиренно жары благодать,
Как оливковым маслом густой синевы
Море дремлет у ног, ожидая восход,
Как волнуется, словно оно, а не вы
Возвращается в каменный город на год.
Где еще ежевика сладка, словно мед?
Где так ярок муската янтарного вкус?
Где прохладный инжир так и просится в рот
И, разрезанный, пахнет малиной арбуз?
Это – Крым! Это солнцем пропитанный край,
Он любовью наполнен, как чаша вином.
Это Богом заботливо созданный рай,
Обустроенный долгим и тяжким трудом.
Поезжайте туда налегке, с рюкзачком,
Побродяжить, пожить дикарем – не лежать!
Плавать в синей воде, понимая с трудом
Тех, кто море додумался Черным назвать.
Я вернулся, я рад, я скучал по Москве,
Но еще на пароме всерьез загадал:
Мы увидимся, Крым! Не одну и не две
Я монеты в кипящие волны бросал…
Хвалят люди Канары, Париж, Сенегал,
Кто в Австралию рвется, а кто в Таиланд.
Я же камень с прожилкой у Крыма украл,
Не сменяю его даже на бриллиант!
«Я сижу под огромным тополем…»
Я сижу под огромным тополем,
Рядом с ним я так худ и мал,
Мои ноги полдня все топали,
Он стоит, как сто лет стоял.
В его грубой шершавой корости
Столько мудрости, столько сил!
Столько жизней без всякой корысти
На себе он всю жизнь носил!
Я смотрю снизу вверх, и мнится мне —
Тополь тоже глядит в упор,
Говорит (или это снится?):
«Кто ты? Друг, проходимец, вор?»
Понимаю, что как-то должен бы
Объяснить: я хороший, свой,
Что хотел бы обильным дождиком
Напоить всех вас тут водой,
Смыть всю пыль, напитать все корни,
Снова сесть и услышать вдруг
Шепоток по листве покорной,
Еле слышно: «Спасибо, друг…»
Степная звезда
Маленькая степная колючка,
Как же ты хороша!
Тонкие острые лучики
Глажу, едва дыша.
Ты ведь не роза-красавица,
Что мне в тебе, скажи?
Только и знаю – нравится!
Сердце моё держи.
Наколи его на иголки,
Как инжирину, подсуши
И храни его втихомолку,
Чтоб я помнил тебя всю жизнь.
Крымские помидоры
Вы думаете, я их там мыл? Какое там!
Пока от рынка домой доходил,
Съедал половину поедом.
Ведь они, подлецы, такие тёплые, сладкие,
Как будто фрукты, а не овощи с грядки.
К тому ж продавал их симпатичный дяденька,
Такой же круглый, упругий, гладенький,
Не то, чтобы дёшево очень,
Но и не дорого, впрочем.
Да ведь оно того стоит!
В общем, крымский розовый помидор
Турецким персикам нос утёр!
А о крымских разговор особый:
Не разговаривать – пробовать.
«Махаон – это явленье…»
Махаон – это явленье
Типа Христа народу,
Оцепененье, остолбененье
Перед игрой природы.
Всегда нежданно, внезапно, вдруг —
Желто-чёрная молния,
Сверкнёт и сядет у самых рук,
Как будто молвит: вот он я!
На жухлой траве и серых камнях
Цвета так волшебны и ярки,
Что
