мыслей, фраз, их не озвучишь и не опишешь. Все самое важное и главное так и останется не досказанным. Такая малость. Мне сегодня особенно важно, поговорить с тобой молча. Сегодня, в день твоего рождения.
p.s.Это просто письмо. Вот мне интересно Ваше мнение. Получив такой бред фантазии, Ваши эмоции мне интересны.***
У этого письма был адресат, он утерян в прошлом, без вести пропавший, без имени и без лица. Лишь сейчас я понимаю, что это была всего лишь влюбленность, а у нее так быстро заканчивается срок годности. Даже влюбленностью это чувство не обзовешь. И привязанностью тоже. Насмешка жизни, всего лишь.
Она:***Здравствуй, моя дорогая Незнакомка! Это не просто письмо, это теплые потоки струй изнеможения. Это сама любовь. Зачем Вы так со мной? Так красиво, так нежно, так умопомрачительно, так с ног сшибающее. Я не могу устоять, я начинаю любить! Любить безумно, страстно. Не Вас, не тело, не глаза, любить Вашу суть! Это самые прекрасные слова и я их читая наслаждаюсь. Надо подобрать другие слова, но зачем? Смысл не поменяется. Вы великолепны в своем сознании. Как можно так красиво писать, так ярко и самобытно. Зачем, для кого это все? Я бесконечно спрашиваю, кто это все может оценить, кто рядом с Вами? Я хорошо знаю как давит и душит меленький город, он потрошит твой талант на миллионы несбывшихся ингредиентов. Невообразимо красиво. Вы пробовали это читать на публике, в зале, для избранных. Вас понимали? Не топите свой талант, не душите. Кто Вы, я не знаю, возможно Вы великая писательница, но кем бы Вы ни были, пишите Вы потрясающе. Я не просто зависима от Ваших писем, я наркоманка, растворенная в героине фраз. Такой шок посреди будней. Я мечтаю услышать Вас, а не прочитать все это сама. Я обещаю молчать, я не пророню ни слова, что бы Вы не слышали мой голос, который слушать не хотите. Я мечтаю услышать Ваш.***
Никто и никогда не слышал и не читал меня. Все лучшие и душевно разрывающие строки мы зачастую пишем в эйфории ужаса, стресса. Мною было написано достаточно много и все это было сожжено в один день, стерто из памяти. Столько было стихов написано, пусть неумелых еще и смешных и где то совсем не в рифму, но искренне это текло по венам и ложилось на бумагу, в тетрадку в клеточку. Я их прятала в своей комнате, что бы никто не нашел и не насмехался, или что бы просто никто не знал, что я лесби и все мои строки «для нее».
Как только слышала чьи то шаги сразу прятала тетрадь и делала вид, что занята чем то другим. Сначала носила свои тетради с собой в сумочке, потом стала их прятать под вещами в шифанере, под ковром. Там же прятала все фотографии, которые были мне родными, вернее людей, которые на то время были таковыми, а еще вернее одного человека. Из за этого человека все и кануло в бездну. В одну секунду разочарования и боли я сожгла все. Я была в таком ужасе и трансе, что не помнила этого. Спустя время я пыталась все это найти. Перерыла всю комнату,
