только и мог сказать Черяга, – и сколько…
– Два убитых, трое раненых. Да тут еще ни черта не ясно, что произошло, – вон, стоят голубчики, перепуганы до посинения.
– Кто? – не понял Черяга.
– Да пикетчики! Как дороги перекрывать, так ради бога, а теперь в штаны наложили, все разбежались, вон трое осталось, – и кожаная куртка ткнул туда, где под автобусным козырьком томилось несколько темных фигур.
– Кстати, – сказал мужчина, – Петраков, Ваня. Зам начальника городского УВД.
Черяга смотрел на дорогу, туда, где из неподвижной кучи тряпья глядело в небо белое лицо.
– А кого убили-то? – спросил Черяга.
– Да вон один, а второй в канаве.
– Не похож на шахтера.
– А?
– Не похож на шахтера, говорю: кроссовки фирменные и куртка дорогая.
Петраков повернул голову и позвал одного из сотрудников:
– Васька! Подь сюда.
Васька поспешно подкатился к начальству.
– Кто такие, установили?
– Тот, который в канаве – паспорта нет, по словам свидетелей, зовут Иваном Завражиным, а второй – вот паспорт.
И Васька вынул из кармана красную книжицу.
Черяга взял книжицу и раскрыл ее на первой странице. Там была фотография улыбающегося паренька и надпись: Черяга Вадим Федорович.
Денис долго смотрел в красную книжечку. Потом тихо прошел несколько метров и остановился над неподвижным телом в добротной кожаной куртке. Мертвые синие глаза глядели на мир удивленно и строго. В правой руке, неловко завернувшейся за спину, вдруг тускло блеснул ТТ: видимо, Вадим пытался отстреливаться или хотя бы вытащил ствол.
Денис опустился на колени в слегка розоватую лужу, щедро разведенную дождевой водой.
– Эй, Денис Федорыч! – позвал майор, – ты чего? Паспорт отдай! Или это знакомый?
Черяга поднял на майора васильковые глаза.
– Брат, – сказал Денис. – Знаете, мы не виделись десять лет. Я даже не узнал его.
Спустя час Черяга с Петраковым подъехали к зданию городского УВД. «Труповозка» за Вадимом так и не пришла, – как объяснил Петраков, не было бензина, и Денис с младшим лейтенантом в конце концов погрузили тело на заднее сиденье роскошного «Мерса», рядом с газовой плитой, предназначавшейся ему в подарок на свадьбу.
В здании еще горели окна: еще бы, ЧП! Вокруг окружающего его деревянного забора толклись журналисты: не так, чтобы толпой, но все же во вполне раздражающем количестве. При виде «Мерса» журналисты заволновались и защелкали фотовспышками.
Заслышав шум въехавшей в ворота машины, на крыльцо вышел дородный мужик предпенсионного возраста. Даже без полковничьих звездочек на накинутой поверх плеч форменной куртке в нем легко было угадать главное милицейское начальство.
– Привет, Ваня, – сказал человек, – отвезли?
– Да, Дмитрий
