Дорога, которой нет. Татьяна Щербинина

Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Дорога, которой нет - Татьяна Щербинина страница

Дорога, которой нет - Татьяна Щербинина

Скачать книгу

 потянет магнит,

      песчаною низкой подковой обхватит,

                                    сожмёт, полонит

      тот, левый, – большая дорога, зудящая масса людей,

      там тоже живётся убого, но чуточку всё ж веселей.

      На палубе ветер противный, коричнево волны кипят,

      смотрю и смотрю неотрывно, пока ещё можно, назад.

      Штыками оставшихся елей небес охраняя гранит,

      мой правый, не сдавшийся, берег,

      как Брестская крепость, стоит.

      Два прадеда

      История – тёмное дело.

      По воле судьбы у меня

      Два прадеда – «красный» и «белый»,

      Два сердца, два грозных огня.

      Один – голоштанный Петруха,

      Мечтатель, подвешен язык.

      Плевались по Тойме старухи

      Вослед: «Сотона, большевик!»

      Смотрел он сурово и жёстко,

      Но совесть, как видно, была:

      Ушёл, не стерпев продразвёрстки,

      На фронт из родного села

      И сгинул в кипящем пространстве,

      Оставив детей и жену,

      «От голода и от тиранства»

      У белополяков в плену.

      Второй не рассказывал байки.

      С холодным азартом в глазах

      Лупил комиссаров нагайкой

      Упрямый уральский казак

      И также безвременно сгинул

      В степи, посреди ковыля,

      Прадедушка Фёдор Щербинин –

      За веру, за Русь, за царя.

      Не знаю я, кто из них прав был.

      Теперь до скончания дней

      Два прадеда – «белый» и «красный» –

      Отчаянно спорят во мне.

      Свинцом да железом калёным

      История нам воздаёт.

      Свеча у разбитой иконы.

      Россия. Семнадцатый год…

      По дороге в Тойму

      Кусочек лакомый – земля

      лежит на блюде.

      Не плачь о брошенных полях,

      поплачь о людях.

      Не одолела их война,

      жизнь не сломила.

      Остались только имена:

      Иван, Людмила.

      В траве осевшие кресты

      без всякой веры,

      ушедший в землю монастырь,

      высокий берег.

      А мне всё блазнится: форсист,

      душа наружу,

      в деревне русской гармонист

      поёт «Катюшу».

      Время песка

      Это время песка, изумрудных больших стрекоз,

      время нежного ветра и лютиков золотых.

      С вечернего неба белый капает воск –

      или просто бабочки у воды?

      Голос кукушки – чётко, издалека,

      спокойный, сладкий, словно небытиё.

      Слишком быстро мелеет эта река,

      а с нею – сердце твоё.

      Всё громче стрекочут в полдень цветы,

      вышивают ромашки скромный узор.

      Здесь страдали предки, но хочешь ты

      быть счастливой – наперекор.

      И пока заката горит стрела,

      идёшь по песку в купальнике чуть сыром.

      Зеленоглазый овод вьётся вокруг бедра,

      опьянённый твоим теплом…

      «На берегу медлительной реки…»

      На берегу медлительной реки

      Ловлю мгновенья северного лета.

      Стрекочет полдень. Травы высоки.

      А завтра день – такой же, как и этот.

      На берегу медлительной реки

      Застывшие, как бронзовые Будды,

      Два местных Чингачгука – рыбаки,

      Забывшие о времени как будто.

      На берегу медлительной реки

      Скользят стрекозы у моей руки.

      Течёт в прохладном зеркале молчанье.

      Спят облака, упавшие на дно.

      Повсюду и во всём растворено

      Свободы равнодушное дыханье.

      Вечер коня золотого купает…

      Вечер коня золотого купает,

      Ласковый слышится плеск.

      Берег высокий. Вода голубая.

      Белые камни небес.

      Тёплая темень укутала ручей.

      Ветер уткнулся в траву.

      Мягкими иглами трогая тучи,

      Древние

Скачать книгу