конечно, найти, – радостно закивала гостья.
Взяв перо из чернильницы, она подвинула листок к себе. Спросила:
– Что писать, милорд сыщик?
Бойз откинулся на спинку, сложил пальцы в замок и, закрыв глаза, начал диктовать.
Спустя десять минут женщина вернула перо на место и отодвинула лист.
Бойз взял его со стола и пробежал глазами.
«Я, Лиза Гарт, житель четвертого дома по улице Красных Фонарей, что в квартале Ремесленников, прошу Марка Бойза, частного сыщика, вести дело о пропаже моей дочери. Все необходимые расходы обязуюсь выплачивать лично.
Лиза Гарт»
Сыщик невольно усмехнулся: весь этот официоз его порядком веселил. Теперь эту бумажку надо либо лично отвезти в здание Ордена, либо передать с кем-то в конверте с определенной печатью.
Впрочем, что может поделать он, обычный частный сыщик? Если эта бумажка отгородит его от нападок со стороны Ордена – что ж, значит, стоит ее написать.
Вдобавок она откроет перед ним любые двери… по крайней мере те, за которыми живут чтящие закон горожане.
Остальные же придется выбивать.
Впрочем, на этот случай у него всегда есть к кому обратиться.
– Я все правильно написала? – спросила Лиза, отвлекая сыщика от раздумий.
– Да, госпожа Гарт, – кивнул Марк. – А теперь, пожалуйста, ответьте на следующие вопросы…
«Пьяный шут» был не самым презентабельным питейным заведением в Сартоне, но, бесспорно, самым известным.
Говаривали, что на конюшнях трактира зарыто столько трупов, что городское кладбище впору переносить туда. Говаривали также, что хозяин «Шута» занимается скупкой краденого и ведет дела с темными личностями, портреты которых не реже раза в месяц можно наблюдать на столбах с подписью «Разыскивается».
Однако все это были лишь слухи, не подкрепленные фактами. Зрячие кусали локти, но ничего не могли поделать.
У них были лишь домыслы. Доказательства же отсутствовали напрочь.
Сегодня возле входа дежурили Барт и Джеб – два великана, оплот порядка в стенах «Шута» или, говоря по-простому, самые обычные вышибалы.
День выдался жарким. Марк, утерев лоб платком, сунул его в карман куртки и подошел к двери, ведущей в трактир.
Однако стоило ему подойти слишком близко, как братья сомкнули плечи, преградив дорогу.
– В чем дело? – нахмурился Марк.
– Трактир закрыт, – сказал один из братьев, судя по светлым волосам, Барт. Выражение лица второго вышибалы наводило на мысль, что ему совсем нечасто приходится что-то говорить.
Взглянув на Джеба, можно было подумать, что он даже во младенчестве не кричал, как все нормальные дети.
Но взгляд у него был пронзительный, осмысленный – как у умного пса.
– А что случилось? – не унимался Марк.
– Я еще раз говорю – трактир закрыт.
– Но не может же он быть закрыт без каких-либо причин?! – воскликнул
