style="font-size:15px;"> Я их щелкнул двоих.
– И чего ты подумал? – я изменил фокусное расстояние и щелкнул ещё раз.
– Мы же обычно на третий день ходим на «Гара-Баши»… К Бочкам…
– Ходим. Предлагаю в этот раз не лезть по глине последние двести пятьдесят метров, а ехать на канатке. И уж там посидеть…
– Интересная мысль! Только я не это хотел предложить… – и загадочно замолчал.
Мы с Серёгой выжидающе уставились на него. А Кот, как великий трагик, тянул и тянул паузу.
– Ну, не тяни, кота… – первый не выдержал я.
– А, давайте совсем не пойдем на Бочки! – и он снова взял минутную паузу, чтобы мы обдумали первую часть его предложения, психолог хренов. – А давайте пойдем на цветное озеро?!
Ха! А у дураков и мысли сходятся!
Но мысли мыслями… Я прикинул плюсы и минусы. Что мы теряем? Трасса на Бочки от Поляны Азау точно разнообразием не блещет. От 2300 до 3750 поднимаешься по дороге, где даже КАМАЗы ездят. Неинтересно. Нудно. Коричневая глина и серые камни. Альпийская пустыня. Другое дело – озеро… Альпийские луга, жучки-паучки, птички… и, конечно, само озеро… И там мы ещё не бывали никогда. Единственное, у озера высота не очень… Всего-то 2500. Но чего переживать? На «Гара-Баши» ещё насидимся!
– А там же пограничная зона… – напомнил Сергей про плакат с грозным предупреждением: вход строго по пропускам.
– Да! – я пристально посмотрел на Кота. – Пограничная зона там, херр майор!
– А мы чё… не граждане России?
Коту совсем не хотелось переться в седьмой раз на Бочки.
– Граждане-то мы – граждане… – я посмотрел в сторону озера. Заманчивая идея… Заманчивая… – А я согласен! А ты, Серёга?
– И я.
– Ну и, отлично! И давайте тогда лопать! – и Кот взялся раздавать бутерброды…
А тут появилась группа Полковника. Они бодро прошагали мимо, поднимаясь выше. А минут через десять, когда мы, перекусив, снова устроили фотосессию, вернулись и начали пристраиваться на акклиматизацию рядом. И снова Полковник за руку ни с кем не поздоровался. Вениаминыча не было, по всей видимости, ещё не подъехал. Из остальных я знал только двоих: Капитана Кука и подростка Марка Нортмана – мелкий ходил с нами в 2014.
– Олег! – окликнул я повара.
Не ожидая моих приветствий (всех, блин, настроили что ли…), тот смутился… съёжился…
– Олег… Мы то с тобой не ругались…
Кук, махнув на всё, метнулся ко мне:
– Привет, Палыч!
Обнялись, пожали руки, похлопали по плечам. А то, как же? Почти же родные! Не только он меня кормил, но и я его спасал, когда он загибался со спиной на «Гара-Баши», колол обезболивающее из своей аптечки.
– Достали они уже! – горячо зашептал он, – у них, хрен знает, что
