style="font-size:15px;"> – Что бы ты понимала, малявка.
Я под столом его по ноге пнула.
– Не обзывайся.
– Что у тебя там случилось?
– Да ничего, – я соблазнительно повела плечом. – Просто я поняла, что он не герой моего романа. – Секунду раздумывала. – Или надо говорить – герой не моего романа?
– Откуда я знаю?
Я легко отмахнулась.
– Какая, в сущности, разница?
Немного позже принесли еду, Генка с энтузиазмом занялся своим ужином, а я, к тому моменту, заметно захмелевшая от выпитого залпом и на голодный желудок вина, принялась жаловаться Завьялову на судьбу. В какой-то момент мне показалось, что он меня не слушает, ест и глаз от тарелки почти не поднимает, это было обидно, я замолчала, но в следующую секунду Завьялов на меня посмотрел, и сказал:
– Вась, ну что тебе дался этот ботаник? Другого нету, что ли?
– Так нету, Гена, – удивилась я его непонятливости. – В том-то и дело, что нет никого.
Он усмехнулся, не поверив, и головой покачал.
– Ты сама себе придумываешь проблемы. Найди себе парня… Нормального. Который не будет таскать тебя на студенческие сборища. Который будет знать, что твоё место здесь. – Генка огляделся. – То есть, не конкретно здесь, конечно. В общем, ты поняла.
Я грустно кивнула.
– Поняла. Поняла… Вот только были у меня такие, которые понимали. И по ресторанам водили, в мои семнадцать. Ты же знаешь. Вот только тех, кто понимал и водил, интересовал, в первую очередь, мой отец, а потом моя внешность. Не я. – Я снова взяла бокал с вином и сделала глоток. – Я думала, что с Лёшкой всё будет по-другому. Ведь его мой отец точно не интересует. Вот только оказалось, что… Я его тоже не интересую. Такая, как есть.
– Он просто тебя не потянет, и это понимает.
– Он нормальный парень, Гена. Самый нормальный из всех, кого я знала. Я думала, что с ним всё будет по-другому.
– Осчастливить его хотела?
Я посмотрела ему в лицо.
– Мне не нравится твоя ухмылка.
– Уж какая есть.
– Ты смеёшься надо мной, – пожаловалась я.
– Вась, тебе восемнадцать лет.
– С половиной!
– Колоссальная разница, я бы сказал. – Он мясо доел и выпил вина. А на меня смотрел пытливо, неожиданно для самого себя заинтересовавшись моими проблемами. – Он тебе не пара, вот и весь вопрос. Кто он такой? Никто. Пшик.
Я непонимающе сдвинула брови и прищурилась, потому что никак не могла сфокусировать взгляд на физиономии Завьялова.
– Пшик? Он не пшик. Да он чем только не занимается! И бегом, и КВНом, и статьи в институтскую газету пишет!
– В каждой бочке затычке, – констатировал Генка и вино допил. А после поинтересовался: – Ты чего не ешь? Опьянеть хочешь?
– Не хочу. –
