E la mia immagine?
È già riprodotta nel mio cuore. (Cava un ritratto da una saccoccia della coda del frac e glielo porge.) Questo è il suo ritratto.
Lei il cuore ce l'ha nella coda del frac?
Ce l'ho un po' dovunque, signora.
(mirando il ritratto) Mi somiglia pochino, ma sono sbalordita lo stesso.
E non è tutto. Quante copie ne desidera? Dodici? Venti? Cinquanta? Cento?
Faccia lei.
Cento copie a sua disposizione.
È il prodigio dei prodigi! Il suo nome diventerà mondiale.
Mio Dio... lo è da tanto tempo!
A proposito: come si chiama?
Non lo sa? Mi chiamo Armando Falconi.
Il marito di Tina di Lorenzo?
Proprio lui!
Ma se sono io Tina di Lorenzo!
In verità, me n'ero accorto.
Sicchè, lei è mio marito?
Glie lo giuro!
Scusi tanto che non l'avevo riconosciuto.
Non se ne preoccupi. Sono cose che accadono.
E le cento copie?
Non c'è che da cercarle in tutte le saccocce della mia esistenza. Senonchè, non capisco che ne farà di tante copie.
Voglio offrirle a queste indulgenti signore e signorine, affinchè si ricordino di Tina di Lorenzo e affinchè sappiano bene che il ritratto d'una donna può essere infedele... come un marito...
Protesto!
Non si dia pena... Tutti sanno che un marito può essere fedele se è (indica Armando)... un originale.
(Applausi prolungati. Alle signore e alle signorine vengono distribuiti i ritratti di Tina di Lorenzo.)
NOTTE DI NEVE
rappresentato per la prima volta al teatro Argentina di Roma nel 1905.
Salvatore
Graziella
Francesca
Uno stambugio: non lurido, ma sguernito. Un letto di ferro per due, con i cuscini puliti e una coperta decente. Una tavola di legno grezzo. Un paio di sedie. Una panchetta. Una credenza. Qualche altra suppellettile indispensabile. In mezzo alla stanza: un gran braciere, spento. Un piccolo crocifisso a capo del letto. Niente altro ai muri e niente sulle scarse suppellettili. Si ha l'impressione del vuoto e del freddo. Una sola porta a due battenti in fondo, la quale dà in un vicolo recondito. In uno dei due battenti è praticato un alto finestrino angustissimo, per cui non può passare neppure una testa. Ha una griglia di ferro come se fosse il finestrino d'un carcere e uno sportello di legno. La porta e il finestrino sono chiusi. È notte. Lo stambugio è nel buio fitto.
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