style="font-size:15px;"> Налив кофе в большую зелёную кружку с надписью «С добрым утром, Саша», я подошёл к окну. Итак! Она звалась Татьяна, а по не русскому – Джихед! Вечно «Рэм» (это прозвище прилипло к Генке ещё в школе) найдёт себе что – нибудь необычное!
Я улыбнулся. Со слов друга, Джихед была дочкой хозяина небольшой лавки, торговавшего тканью для штор. Вся эта история произошла в Порт – Саиде. Они тогда работали на восточной линии – возили туристов в Израиль и Египет. Нужно ему позвонить.
«Египет – волшебная страна Сфинкса и пирамид!» – хмыкнул я, вспомнив рекламный слоган из туристического буклета, недавно обнаруженного мной в почтовом ящике.
… – Значит, так! – появляясь из-под капота моей «ласточки» и вытирая руки, неизвестно откуда взявшемся обрывком газеты, пробасил мужичок.
– Как говорили в таких случаях в мои времена в России – «Бобик сдох!»
«Времена не изменились!» – внутренне усмехнувшись, подумал я.
– Здесь помочь тебе и ей, – он хлопнул мою «красавицу» по крылу, – я ничем не могу.
– То есть – всё?! Наша песенка спета?!– Я упал духом. Старик, прищурившись глянул на меня и, как мне показалось, улыбнулся в свои «стильные усы».
– Маленькая надежда, конечно, имеется!.. – Он закрыл капот.
– Здесь, недалече, есть небольшая автомастерская. Я её хозяин.
– Спасибо, конечно! Но, к моему большому человеческому горю – несчастью – я не "новый русский" и не "старый еврей!" Я простой журналист. Все мои финансовые возможности закончились покупкой этого прекрасного автомобиля, и…
– Да вижу я, какой у тебя «прекрасный автомобиль!..» – перебил меня самозваный автослесарь.
– Ей же не меньше двадцати лет! И минимум пять она провела на свалке!
– У меня она два года! Стоит около дома. Под брезентом! – на всякий случай, уточнил я.
– Да ты здесь не причём! – перебил меня старик.
– Моя мастерская, это обычная автомобильная свалка. Мы с зятем, иногда, под заказ ремонтируем и продаём этот «металлолом» нашим бывшим согражданам. К нам, в девяностые, много из России покупателей приезжало. Это наш маленький бизнес. Такой «эксклюзив», как твоя «лайба»,* я тоже делал. Хочешь – поехали! – Мужичок сдвинул кепку на затылок.
– Ты извини, конечно, но твоему «красавцу», в этой стране место только на свалке! И за то, чтобы его туда сдать, тебе тоже платить придётся! – добавил он, направляясь к своему грузовичку.
– Подождите! Я согласен! – крикнул я ему вслед.
– Вот и ладно! Меня Василий Ивановичем зовут. Как с земляка, я с тебя недорого возьму, – подгоняя свой «драндулет», обнадёжил меня хозяин мастерской – свалки.
– Меня – Александр. – Мы пожали друг другу руки. «Будем надеяться на чудо!» – подумал я и сел за руль.
«Чапаев», так про себя назвал я моего нового знакомого, жил в десяти минутах
