Откуда, где обосновалась?
А это Сатане лишь знать.
И как их можно сосчитать,
Когда такое происходит?
Их просто надо убирать!
Ведь это истину изводит.
Они везде, где власть пирует,
Ведь не народная она.
А кто же крест тогда целует,
Ведь бездуховная среда?
Наверно он из Ада тоже,
Ведь молятся и славят боль.
А это всё на что похоже,
Когда намаливают кровь?
Забыто всё, чем мы гордились,
Осталась низменности страсть.
Так почему так очернились,
Кто виноват и чья напасть?
Священный Знак
Серебро – Священный Знак
Данный нам Богами.
Род всегда его хранил,
Мы же злато славим.
Серебро от злейших ран,
Серебро от жути.
В серебре любви колчан,
Серебро от муки.
Всё в нём есть, и оберег,
Это предки знали.
А теперь Телец наш Бог,
Вот вам и печали.
Что даёт нам этот бес?
От него лишь горе.
Это поле для чудес,
Где ворам раздолье.
Никогда
Нас не будет совсем никогда,
Даже память сотрётся веками.
Мы уйдём навсегда вникуда,
Так как роем могилу все сами.
Нет творений, одна суета,
И грязница планета делами.
«Гегемон» отравляет себя,
И вокруг всё, как аспид с цунами.
Техногенность стремится в тупик,
И всё дальше нас тянет в болото.
А природа кричит уже в крик:
«Что твАрите бездушное стадо»?
Крадётся к горизонту
Свет зари крадётся к горизонту,
Медленно, неслышно наступая.
Облака меняют цвет по фронту,
Радость солнца этим предвещая.
Ночь уходит – прячется шальная,
Под деревья, в ямы и кусты.
Свет пугает – ночь уже больная,
Бьёт озноб, глаза её пусты.
Так же и у нас бушуют страсти,
Зорющка, когда откроешь глаз?
Чтобы отошли навек напасти,
И покинула Сварожья Ночь вех нас.
Малиновый звон
Звон колокольный прекрасное будит,
Только со сна, ну, а он уже любит.
Малиновым звон, в нём одно совершенство,
Послушаешь звуки, узнаешь блаженство.
Бездушным, конечно, его не понять,
Но как его можно с Россией терять?
Религия – зло, а творенье прекрасно,
Так пусть же звонят, чтоб в душе стало ясно!
По русски
Боремся по русски, как бы,
А срываем злобу на своих.
Заливаем в глотку лишь стаканы,
А на власть? – Так сразу и притих.
«Кто же пустит»? – Скажете безвольно,
И по новой, – словно дураки.
Так и тешишь репу, и довольно,
А до власти руки коротки.
Не смогу, не сделаю и страшно,
Ведь своя же шкура, и одна.
Вот и получаем за безволье,
Где от Родины крапива и тоска.
русское поле
Поле, –
