по рогам дам, юморист?!
Коля:
– Чем?.. У тебя копыта заняты.
Через пару минут мы уже отдыхаем возле стога сена. Цель достигнута. У-ф-ф!..
Ночь вокруг. Звезды… Удивительно сильно пахнет свежей травой. Ночь торжественна и бесконечна, как звездное небо над головой.
Коля склоняется над завернутой в одеяло француженкой. Он улыбается и рассматривает ее красивое, тонкое лицо.
Люда грозно шипит на мужа:
– Ты че там делаешь, хам?
Коля фальшиво-нежно:
– Я только ей одеяло поправлю…
Он нерешительно поднимает руку.
Люда:
– Я тебе сейчас нос на бок поправлю. Убери лапу!
Теперь смеется уже Мишка.
Он почесывает чертенячьи рожки на голове и говорит:
– А вот я ее сейчас поцелую.
Света:
– Ребята, отойдите в сторону, не мешайте. Я пинка мужу дам.
Возвращаемся.
Люда и Света снова смеются.
– Вот черти!.. Козлы вернули капусту. Нет, Европу в Европу!
…Утром мы находим возле разрезанной сети серебряный медальончик. Открываем… Внутри фотография: черт с блондинкой на руках. Разумеется, мы, мужчины, рассматриваем фото значительно дольше женщин. А пока я, Мишка и Коля глазеем на очаровательное личико нашей вчерашней гостьи, Люда и Света ухитряются снова навесить мужьям сзади «хвосты» из обрезков искромсанной вечером сети.
Мишка вздыхает и говорит
– Да, зря я все-таки вчера ее не поцеловал. Она бы не против была…
Коля:
– Точно. Европа – прежде всего эротическая культура. Например, если сделал человек доброе дело – изволь тут же получить презент.
Мишка продолжает с чувством горькой потери:
– А у нас не так… У нас – все даром.
Коля:
– Ага, для этого наши женщины и замужество придумали. А вот чтобы по-настоящему…
Я подсказываю:
– … По-чертенячьи…
Мишка снова вздыхает:
– … Этого – ни-ни.
Люда поднимает «чертенячью» шапочку с рожками и нахлобучивает ее на голову мужа.
Мы вешаем медальон на воткнутую в землю палку. Потом идем к машине… Мишка тут же наступает на «хвост» Коли, а я – Мишке.
Женский смех звучит на все озеро.
Люда весело говорит:
– Все!.. Домой, чертики, домой!
Короче говоря, в общем и целом, возвращение Европы прошло успешно…
Дураки и дороги
Раннее утро… Где-то в тумане загадочно квакают лягушки. Запахом тины пропитан даже тусклый восход. Мы сидим на раскисшем после дождя берегу пруда и тупо смотрим на неподвижные поплавки.
– Идиоты вы, – ругается Сашка. – Писатели, понимаешь… Рыбалка называется – заманили человека жрать водку в болоте! Я сейчас сдохну от похмелья.
Костик вяло улыбается и смотрит на меня.
– Леш,
