le>Предисловие
Эта книга – своего рода исповедь. То, что должно было быть сказано.
Дневник событий, путешествий – духовных и земных – гимн красоты.
Порой непоследовательная, стихийная, собирательная, хаотичная, она все же представляет собой узор.
Я лишь инструмент. Тот, кто пропустил через себя все это и выразил.
Написание книги, как и создание картины или музыкального произведения, как любой настоящий творческий акт, – это процесс наблюдения за тем, как нечто большее выражается через малое. В такие моменты можно лишь восторгаться и радоваться.
Посвящается она моей вечной любви. А также всем родственным душам.
Начало
В городе, где паутинки трамваев соединяют одно любящее сердце с другим, в котором месяц заигрался в твоих волосах и поет тихо… В том городе, где для искусства выделяют лишь маленькие домики, называя их гордо «Дворцами»… Там в кафе играет блюз, люди мечтают. А весна, весна в том городе прекрасна. Будто он и существует только для того, чтобы встречать весну.
Запах души
Тихие струны вселенной рисовали мандалы новых снов в этом вечернем городе.
Некоторые, особенно шустрые, застревали в ловцах снов и мирно растворялись на их легких перышках, не нарушая покой жителей. Иные с явным наслаждением и легкостью пересекали границу между явью и сном и рассказывали ночные истории, создавая в городе шорохи и прогоняя сонный ветер.
Он узнал ее по запаху, в один из таких вечеров. Видимо, каждая душа имеет свой особый, неповторимый запах.
Тысячи лет новых явлений, истории и слезы, счастье разлуки и горечь встреч, пыль долгих странствий, морской ветер, соль потерь. Пыльца тысяч цветов, пряная, растаявшая на маленькие крупицы, но уловимая сердцем.
Когда он вдохнул этот древний аромат вечного, сердце его остановилось.
Что такое сердце, если не метроном нашей жизни? Мы можем почувствовать время, лишь закрыв глаза, в глухой песне – тук-тук, туктук.
В этот момент время сжалось и прислушалось. Видимо, это обязательный ритуал. Потому как нужно ни много ни мало – средняя вечность между ударами, чтобы распознать аромат наверняка, насладиться радостью, узнать полностью, а после – не отпускать.
«Привет, ты так вкусно пахнешь», – он шел за ней следом, выходя из кинотеатра.
«Что?» – она улыбнулась.
«Как тебя зовут?» – спросил он, и ответ сразу утонул в запахе. Сердце колотилось, отскакивая от стенок грудной клетки, вслед за ним задрожали пальцы рук. Набирая ее номер, он с усилием управлял этими странными механизмами, которые называют руками. Они выплясывали дикие африканские танцы на экране телефона, наугад ударяя по всем цифрам сразу. Большой палец, на котором лежала самая сложная миссия, держался в стороне.
Она с улыбкой понаблюдала за декадансом его рук, попрощалась взглядом и скоро – слишком скоро, чтобы быть правдой – ушла в густой город.
По крышам прыгали звезды, машины зажигали городских светлячков, усталые фонари готовились к ночной смене.
Повторяя цифры ее номера, он понимал, что нужно запомнить их во что бы то ни стало. Отбрасывая дикие стаи идей, он повторял священную мантру ее номера. Ритмичная и теплая мелодия цифр и их значение. Можно было забыть свое имя, свое прошлое, мечты о будущем. Но мантру забыть было нельзя.
И она звучала, как сладкая песня, как крылья ангела, как просыпающаяся на заре трава.
Они встретились в том мире, где люди являются, чтобы найти друг друга. Парфюмом ей служил самый древний из запахов. Тот, что с момента большого взрыва, являясь лишь движением пустоты, указывает одной ищущей душе путь к другой.
Он встретил ее. Конец и начало. Взрыв и тишина. Правда и вымысел.
Пепел и снег. Ветер с горы. Две тени одного фонаря. Он и она.
Там, где начинается любовь, кончаются вопросы.
Истина, так давно таившаяся в каждом окне ночного города, вдруг засветилась ярким пламенем. И он танцевал.
Гармония
Однажды слезы твои вернутся обратно в океан. Станут солью на губах моих, пеной новых дней.
И родится новая песня, с припевом морского прибоя и тихим шепотом, спокойным от всех мыслей.
Гармония – это замирание сердца между его ударами.
На закате
