Архивариус снов. Александр Клюквин

      Не скажу, что им всё – бред,

      Ведь не чёрствые всё же души.

      Но среди многоумных бесед

      Их удел – только лишь слушать.

      Не представить с пеной у рта

      И кричащего лозунги басом

      Настоящего брата-шута,

      Он доволен простым хлебным квасом.

      По всему он простой человек,

      Он не лезет в бредовые споры.

      И в любой, самый траурный век,

      Не шатает родимой опоры.

      Пусть ему не дано знать

      Мимолётных триумфов кабацких,

      Его дело – своё брать,

      Не участвуя в стычках дурацких.

      Ведь у них тоже есть ум,

      Но не тот, что кричит во всю глотку.

      Этот ум для своих дум —

      Весь в себя да кулак к подбородку.

      Иногда и шута в спор

      Зазывают смутьяны по жизни.

      А в глазах его лишь укор

      Да вселенские слёзы повисли.

      Он не может понять суть

      И поэтому молча кивает.

      У него свой особенный путь,

      Потому он и в спор не встревает.

      Неспокойных ему не понять —

      Для чего можно так суетиться?

      Ведь от них ничего не принять,

      И нельзя ничему научиться.

      Если нужно – кивнёт одному,

      Если нужно – кивнёт другому,

      Но идти на дурном поводу,

      Поправляя обоим корону??

      Нет, не будет, хоть это легко.

      Просто шут он, он сам по себе.

      Сам себе он укажет рукой,

      По какой сегодня судьбе.

      Этих орд он знавАл тьму,

      И всегда они что-то делили.

      Из уюта плели кутерьму

      И о мире что-то вопили.

      Согласившись пойти с одним,

      Он надеялся на пониманье.

      Но лишь стал врагом с другим

      И отважился на скитанье.

      Оказалось, что правда в себе,

      Ну а сам ты дитя от Бога.

      И в какой бы ты ни был борьбе,

      К нему тебе и дорога…