другая девушка…
– Может, однофамилица? – предположила Люся. – У меня фамилия не такая уж редкая…
– Ага, и адрес у нее точно такой же, как у тебя!.. извини, подруга, но этот вариант не проходит!
– Ну, не знаю… – она тоже поднялась, сбросив кошку с коленей. Марьяна недовольно мяукнула и удалилась в коридор, всем своим видом выражая оскорбленное достоинство.
– Не знаю… – повторила Люся недовольно. – Я, конечно, проверю, но вообще я что – ненормальная, чтобы паспорт потерять…
Она подошла к подвесному кухонному шкафчику, достала из него красную пластмассовую банку, на которой было написано «сахар».
– Я вообще-то сахар не люблю… – сообщила я. – Даже кофе без сахара пью… Так что если ты мне, то не надо…
– Да это не сахар, – Люся поставила банку на стол и сняла с нее крышку. – Я в этой банке всякие документы храню. Ну, на всякий случай, чтобы не пропали…
– Если от воров – то это зря, – выдала я профессиональный совет. – Современные воры в первую очередь проверяют банки с крупами и сахаром, а также холодильник, потому что все теперь именно там прячут деньги и ценности.
– Да что ты говоришь? – Люся удивленно взглянула на меня. – А я думала, что одна такая умная… надо будет перепрятать. Может, в системный блок компьютера… Конечно, у меня денег не очень-то много, но все равно обидно будет, если пропадут…
Она вынула из банки стопку каких-то квитанций, отложила их в сторону и снова запустила руку внутрь.
– Ну, вот же он! – с победным видом она достала потрепанный паспорт и протянула его мне. – Вот видишь, он на месте, так что я все помню…
Я машинально взяла паспорт в руки, пытаясь понять, в чем же дело. Ведь если паспорт Людмилы на месте, то как же он попал к пропавшей горничной? Паспорт точно был настоящий, у этой Алевтины, что сидит в агентстве на кадрах, глаз, что рентген…
Так же машинально я открыла книжечку и удивленно уставилась на первую страницу.
Несколько секунд я растерянно молчала, переваривая увиденное.
– Ты считаешь, что это ты? – проговорила я не очень вразумительно по прошествии этих секунд.
– А кто же еще? – недоуменно переспросила Людмила, и взглянула через мое плечо в раскрытый паспорт.
– Ой! – воскликнула она в следующую секунду.
С первой странички паспорта на нас смотрел жгучий брюнет лет сорока с лихо закрученными усами. Под фотографией были его данные. Звали брюнета Отари Ираклиевичем Гунтаришвили, родился он в Кутаиси сорок пять лет назад.
– Ой! – повторила Людмила, удивленно хлопая глазами. – Это не я! Кто же это такой?
– Ты меня спрашиваешь? По-моему, ты скорее должна знать, что это за человек!
– Первый раз его вижу! – проговорила она жалобно. – Вот что хочешь делай…
– Слушай, а ты на катке только ногу сломала, – осторожно спросила я, –
