тот случай.
Шантрель чмокнул меня в щеку, я сразу почувствовала себя глупой трусишкой и сдалась.
Иногда все же стоит отстаивать свои страхи. Не все страхи – глупость.
От храма Шантрель повел меня на уютную поляну. На поляне был постелен походный плед, здесь же стояла корзина с провиантом (на самом деле это была не совсем корзина, а такая огромная скорлупа иномирного ореха с приделанной к нему ручкой, ну да кто тут станет придираться), кроме того у корзины лежала лютня. Намечался романтический ужин.
– Присаживайся, – пригласил Шантрель.
Мы опустились на плед, возлюбленный стал доставать из корзины провиант.
Я тут же вздохнула:
– Вот почему мне нельзя ничего переносить из своего мира?
– А зачем тебе что-то переносить? – удивился Шантрель.
– Да вот, хотя бы пикник устроить. Между прочим, я дольше тебя между миров ходить умею, а все еще на позиции недоверия. Какие-то двойные стандарты.
– Дело не в стандартах, – возразил он. – Просто ты рассеянная и можешь что-то оставить не из злого умысла, а не подумав. Поэтому и степень доверия к тебе ограниченная.
Шантрель был, конечно, прав. Чего-чего, а собранности мне не хватает.
В этот момент я почувствовала, что мы не одни: какое-то движение улавливалось краем глаза. Я повернула голову и замерла: дерево двигалось само по себе.
– Шантрель, тут деревья… – прошептала я замирающим голосом, – они… ползают.
Шантрель взглянул через плечо и ничуть не удивившись пояснил:
– Ну да. Конечно ползают. Это же – любопытная чаща, она постоянно кочует. Ты лучше послушай, какую я песню сочинил.
Я не могла оторвать взгляда от деревьев, но это не помешало ему протянуть руку за лютней, провести пару раз по струнам и запеть:
Под утро сонная земля
Была разморена и нежна.
Туман ложился на поля
Белесой шалею небрежной.
Трава, приветствуя росу
Под каждой каплей прогибалась,
И замирала на весу
И в отраженье любовалась.
И каждый шорох мнился сном,
И было знать невероятно,
Что день придет. И этим днем
Все будет шумно и парадно.
Высокопарный стиль был моден в мире Шантреля, а в сочетании с прекрасным голосом, песня получилась очень романтичная.
– Хорошая песня, – сказала я. – Похоже на стихи с музыкой.
– Песня – это и есть стихи с музыкой.
– Ну… – протянула я. – Не всегда. У нас это – не правило. Кроме того, привычнее песни с разбивкой на припев-куплет, а в твоем случае – только куплеты.
– Я пою куплеты, – констатировал Шантрель. – Ясно. А что такое припев?
– Это, если вкратце, такая повторяющаяся часть стиха. Знаешь, чередование: куплет, потом припев, и опять – куплет.
– Повторять? А зачем?
Когда
