Сонеты. Уильям Шекспир

      Стихи бесплодны. Им не защитить

      Тебя от злобы Времени-тирана,

      Но ты ведь можешь сам плодоносить —

      Еще не поздно и уже не рано.

      Бесплодна кисть, как и созвучья слов:

      Здесь – лишь подобье, там – лишь перепевы,

      А сколько невозделанных садов

      Ждут не дождутся твоего посева!

      Так взращивай же новые цветы,

      Пусть повторят они во всходах дружных

      Черты твоей чудесной красоты —

      И внутренних достоинств, и наружных.

      Ты сам себе и кисть, и карандаш:

      Отдав пустяк, опять себя создашь.

      Пройдут года, и – следует смириться

      С бессильем поэтической тщеты —

      Мои стихи предстанут лишь гробницей,

      Хранящей прах отжившей красоты.

      Пусть воплощу с подробностями всеми

      В стихах своих твой истинный портрет,

      «Такого, – молвит будущее время, —

      В прошедшем нет и в настоящем нет».

      Всем скажут выцветающие строчки,

      Что, плоть воображенья теребя,

      Болтун-старик во лжи дошел до точки.

      Но если сын родится у тебя,

      Ты вечно будешь жить, причем вдвойне:

      Внутри моих сонетов и вовне.

      Нет, не сравню тебя я с летним днем —

      Ты многажды нежней и постоянней,

      А он то сух, то слезы льет дождем,

      То в поздний час чреват прохладой ранней,

      То ветер совершит на сад набег,

      То око солнца скроется за тучей…

      Прекрасное прекрасно не навек,

      Причиною всему в природе случай.

      Тебе же предназначено судьбой,

      Не ведая о времени и сроках,

      Блистая неизменной красотой,

      От смерти сохраниться в этих строках

      И на века в них обрести приют:

      Они живут – и жизнь тебе дают.