тоже безумно любила свою единственную дочь, балуя и оберегая ее от всех жизненных передряг. Рано потеряв мужа, она всю свою любовь отдала ей. Может поэтому мама выросла такой эгоистичной, не признающей чувств пустышкой, забыв все хорошее и светлое, полученное ею в детстве. “ Витание в облаках, удел слабаков. ” – Говорила мне моя мать. – «Нужно идти к своей цели, сметая все на своем пути, лбом пробивая себе дорогу». Вот и бьется она, набив кровавые, незаживающие шишки. Сметая и уничтожая на своем пути все чистое и светлое, зовущееся любовью. И бабушка моя умерла недолюбленной. Знать это проклятье нашего рода такое – нелюбовь.
Он сидит в кресле напротив, уткнувшись в каждодневную свою газету. Очки съехали на самый кончик тонкого с небольшой горбинкой носа, но он этого, как будто не замечает, полностью погрузившись в чтение. Громко тикают стоящие в углу старинные часы, отсчитывая часы и минуты, прожитые мною в доме этого удивительно – бескорыстного, красивого мужчины. Ловлю себя на том, что слишком долго разглядываю его. Он тоже чувствует мой взгляд и поднимает на меня удивительно голубые глаза.
– О чем ты мечтаешь? – Вдруг, спрашивает он.
– В смысле? – Я удивлена и ошарашена его вопросом, потому что у меня нет на него ответа.
– Ну, мечтаешь же ты о чем то? Люди, например, о деньгах мечтают, о власти. Кто-то о ребенке грезит. А ты о чем?
– Уж точно не о ребенке – пытаюсь я быстрее закончить этот странный разговор – Зачем давать жизнь человеку, заранее зная, какими страданиями и несчастьями наполнена она, – все – таки, решаюсь я задать вопрос, вспоминая свое детство?
– Кривое, какое – то, у тебя мировосприятие – пожимает он плечами – А ты на что? Укрывай его от бед, заботься, веди за руку. Тогда и ты получишь в ответ любовь и спокойствие. Почему ты не видишь чистое и светлое, что есть в нашей жизни? Любовь, например, или занятие любимым делом. А дети, наполняют наши жизни светом, который не способен дать никто кроме них.
– Нет, не хочу. Покоя хочу. И ничего больше – отвечаю я, а про себя думаю – Тебя, наверное, очень любили, если ты так рассуждаешь. – Это твоя мечта? – пожимает он плечами – глупая, какая – то. Тебе, что беспокойно сейчас?
– Нет. Как раз, может быть, впервые за всю мою жизнь мне сейчас легко и спокойно. И я боюсь, что это не будет длиться вечно.
– От тебя зависит. Ты знаешь, человек без мечты ущербен. Неполноценный, как пробитый барабан. Вот он есть, вроде, а звук не идет. И с людьми так же.
– А у тебя есть мечта?
– Да – Ты.
– Знаешь, я ведь мечтала в детстве – говорю я, не обращая внимания на его признание. – Я думала – вот вырасту, закончу институт и стану, как бабушка учительницей.
– И что помешало тебе?
– Жизнь.
