какого хрена…»
mein lieber Herr, какого хрена
я выползаю на арену
(мне подошла бы роль тореро),
хромая раненым быком?
mein lieber Herr, какого черта
вместо пиано вышло форте?
и вы мне на спину – ботфортом,
а я к земле лежу ничком.
декабрь Германию не красит.
когда пойду на Фридрихштрассе,
меня опять распидорасит
на меланхолию и бред.
и все логично, по идее:
не быть прогулке по Ванзее.
я как обычно охладею
и улыбнусь вам – в январе.
mein lieber Herr, какого хера
так накалялась атмосфера,
вы переплавились, но в ferum?
теперь увидимся во сне.
mein lieber Herr, скажу вам правду.
мне после вас других не надо.
но я, признаться, даже рада,
что вы забыли обо мне.
март 2013
ненавижу
иногда я тебя ненавижу всей кровью и жилами:
я вскипаю, как позавчерашний сбежавший глинтвейн.
и твоя эта дружба, и смех представляются лживыми.
я тебя колесую, на дыбе рву и хороню в голове.
я пылаю костром. я срываюсь. ревную, как гончая.
я конечно же вру, что не знаю, кого и к кому.
имитирую легкость. но помню, что ты с ним кончила
ровно три – ненавижу – раза. а я во тьму
все шептала стихи (мне в ту ночь они были молитвами),
я пыталась уснуть, ненавидела тонкие стены,
я старалась потише, чтоб вы не услышали, всхлипывать.
я не знала, что нужно в таких ситуациях делать.
ты же в курсе, что он мое невозмож но нежное:
только с ним я могла воевать без меча и забрала.
ты хлестала меня по щекам и почти что вешалась
в тот жестокий февраль, когда я без него умирала.
а теперь я смотрю на тебя иронично-холодно.
ты не любишь его – ты проходишь мою дорогу.
я тогда, год назад, записалась даже к психологу.
мы похожи, как оригинал и подделка Ван Гога.
я злорадно смеюсь изнутри, подавляя жалость.
ты бросаешься, ловишь жесты его, как болонка.
ну конечно, давай, дерзай, хорошо разбежалась!
он не станет отцом – никогда – твоего ребенка.
ты звони – он ответит, пиши – и он даже початится,
но не будет ворчать, что ты переборщила с солью.
потому что нельзя создавать свое мелкое счастьице
на чужих разоренных мечтах и огромной боли.
март 2013
«моя девочка снова тиха…»
моя девочка снова тиха
и уставилась перед собой.
а причиной какой-то нахал,
проходимец, поэт и бэдбой.
ее ангел почти бескрыл
в человеческой мясорубке.
он вчера еще рифмами крыл,
а сегодня бросает трубки.
моя девочка, скоро зима.
хватит думать о прошлой весне.
если вдруг опротивеет тьма,
ты посмотришь – и выпадет снег.
если вдруг опротивеет день,
если станет как в штате Айова,
ты
