лифты. Тех, кто работать не любит, корпорация перевоспитывает. Посади конченого человека в изолятор, корми лишь БУТ-ами, те же УБТ, только на местном жаргоне. Не дай ему возможность хоть как-то скрасить свой досуг, обколи психотропами, что бы время превратилось в густое желе, размазанное по мягким стенам и полу. При необходимости, примени силовое воздействие. Тебе не раз приходилось сажать этот сброд в камеры первичного исправления. Самая отвратительная часть твоей работы. Шить дело на отрепье, часть бюрократической машины. Ты же знаешь, что читать его никто не станет. Ты ненавидишь никому ненужную работу. А в первую очередь не нужную, конечно же, тебе, Стив. Ты так уверен, что в этом виноваты бюрократы.
Ты сидишь на мягком сиденье патрульной машины и смотришь на настоящий город. Здесь всё выглядит куда привлекательней, чем из окна твоей квартиры. Чёрные осы вертолётов почти всегда проносятся где-то выше, мигая разноцветными сигналами на днище. Гладкие корпуса мимо проносящихся автомобилей отражают сверкание сигнальных огней вашей патрульной машины. Почти все стёкла замутнены, лишь в некоторых ты видишь пассажиров. Красивую девицу в белом полушубке и оголёнными по самые бёдра ногами, которые не хуже машины отражают красные и синие всполохи света. Молодая пара целуется и явно готова перейти к большему, хотя и не поймёшь кто из них какого пола. Их машина заворачивает в другую сторону. Девочка играет с мягкой игрушкой в виде кролика едко розового цвета и огромными стеклянными глазами. Тебе не нравится, что она едет одна, и ты отворачиваешься от бокового стекла и смотришь вперёд, туда, где за рулём сидит твой сегодняшний напарник, Тим Форест, патрульный районного отделения 43 сектора охранного филиала. Всё это ты читаешь на сноске рядом с его головой. Вы ведь на службе, каждый должен знать кто вы такие. Форест слегка полноват и носит идиотские густые усы, похожие на обувную щётку. Странный тип.
В кабине патрульного автомобиля тихо, тишина такая, как если бы ты закрыл себе ладонями уши. Такая тишина всегда тебя давила. Ты не нервничаешь, но привыкнуть не можешь до сих пор. По правое плечо от водителя сидит Дог Маракао, типичный итальянец по внешности, ты с ним уже как-то пересекался, правда, тогда он был в другом патруле. Странно, что ты его запомнил, Макколди, вы перекинулись всего-то парой слов. Дог замечает, что ты на него смотришь, и протягивает тебе газировку.
–Нет, спасибо…– отказываешь ты, то ли от брезгливости, то ли от того что не хочешь брать чужого.
–Тебе понравится, амиго. – Маракао заговорщицки подмигивает. Лицо его не брито, что наводит тебя на мысль, о том, что в криминалистическом отделе подчинённым всё спускают с рук.
Ты всё же протягиваешь руку и берёшь холодную бутылку из быстроразлагающегося пластика. Делаешь пару глотков и понимаешь, что в газировке есть что-то ещё. Что ж, узнаешь по прошествии пары минут.
До конца патруля осталось 4 часа.
