ведь проблема. Или я ошибаюсь?
– Ну да! Ты права. Станешь ты у нас женой полковника. «Ах, какой был мужчина. Ах, какой был мужчина! Настоящий полковник», – я шутливо напела нашумевший хит Аллы Пугачевой.
– Да. Вот как раз он и есть самый настоящий полковник. И это очевидно, – Лена подняла вверх указательный палец.
– Ленусь, у меня к тебе вот какое дело будет. Мне нужно сделать загранпаспорт. Ты мне не посодействуешь в этом деле?
– Конечно, посодействую. Почему же нет? У меня приятельница в ОВИРе работает, к тому же она моя одноклассница.
– Ой, как здорово! Что б я без тебя делала? – обрадовалась я. – Когда мы сможем провернуть это дело?
– Да прям завтра и можем пойти к ней. А впрочем, я могу и сейчас позвонить ей и всё разузнать. Подожди секунду, – Лена полезла в свою сумку за блокнотом. – Таак. Щёкина Вика. Вот и она.
Я поднесла соседке новую радиотрубку «Сони», купленную вчера в магазине бытовой техники.
– О, у тебя уже и телефон крутой появился!
– А ты как думала?! Всё как в лучших домах, – подмигнула я.
Лена набрала номер своей приятельницы и поговорила с ней насчёт моего документа. Потом закончила свой разговор и принялась мне объяснять:
– Светуль, смотри. Паспорт делается ровно месяц. Это по стандартным срокам и тарифам. А если хочешь побыстрее, тогда платишь больше и получаешь на руки «загранник» за несколько дней, – пояснила Лена процедуру выдачи документа.
– Меня устраивает второй вариант, который побыстрее. Благо, сейчас я могу себе позволить потратиться. И тогда я смогу отправить Марко по факсу мои данные совсем скоро.
– Договорились. Тогда завтра к часу дня я у тебя, и поедем к Вике. Она нас будет ждать. А сейчас мне, пожалуй, пора. Уже семь часов. Вдруг полковник позвонит, а меня нет.
– Хорошо, Леночка. Пока. До завтра.
Глава 23
Прошло ровно две недели, и я явилась в ОВИР получить свой загранпаспорт.
– Куда путь держим, если не секрет? – спросил у меня инспектор, выдавая мне на руки документ бордового цвета.
– В Италию. А что? – ответила я.
– Значит, в Италию? А ты не боишься ехать в эту мафиозную страну?
– А почему я должна бояться? – я внимательно смотрела на мужчину средних лет с усами и полуседой головой.
– А вот почему.
Мужчина вытащил из рядом лежащей папки фотографию девушки, сделанную на ксероксе и явно полученную по факсу.
– Эта девушка была доставлена в цинковом гробу из Италии ровно две недели назад. Она занималась проституцией и была сбита насмерть машиной её же хозяина, албанца, на которого она работала. Её тело нашли прямо на трассе, где она промышляла.
– Простите, но я еду в Италию не по работе, а тем более к проституции не имею никакого отношения, – пояснила я инспектору. – Я еду к любимому человеку, с которым познакомилась у нас же, в Украине.
– Моё дело
