а семьдесят, так же, как десять…» (из песни)
По теории экстраполяции
Стало быть, тебе, друг мой, пятнадцать…
Стало быть, ещё рано бояться,
Мол, за юбкой уже не угнаться…
Стало быть, ещё будут погони…
Перспективы любить и стреляться…
Свежий хлеб… восхожденья… погоны…
Поздравляю тебя! Так держаться!
«Спич к Нику Бородину…»
Спич к Нику Бородину
Простолюдин и господин,
Без тостов и патетик
Возьмем стаканы,
Воздадим всем истинам на свете!
Ах, бородатый Бородин! Иди сюда, дружище,
Возьми гитару; посидим и истины поищем.
И бородатый Бородин в прообразе Иисуса
Идет со сцены, не один идет, – несет искусство.
Ах, борода! Ах, Бородин! Сними венец терновый,
Сними с лица печальный грим и фрак с плеча не новый.
Договорим… Ах, извини, к столу подсуетимся.
«Все жомини, да жомини…«В борделях не постимся…
Вечор, ты помнишь, Бородин, патетику в октаве
Коммунистический годин: «…о добрести, о славе»…?
Несли со сцены молодым, что «…будет людям счастье…»,
Что, вот, построим Машхимдым… И по колхозной части…
На Марсе, помнишь, Бородин?.. – мы яблони сажали!
«Мечтать не вредно, господа!» – сквозило со скрижали.
Мечтать о плотском и святом, петь в некотором роде
Мечту заглавную, фантом о том, что призрак бродит…
Без головы, без рук и ног, занюхан, иль залапан,
Но он явился нам – легко! Вещественней, чем атом…
Он к каждой нынешней семье, как крыса, подселился:
И в старом облике возник – подпольщиком явился!
Мы так скулили о себе в скабрезном анекдоте
И в грустных повестях «Любэ», и в сказках «о Федоте-
стрельце, удалом молодце», прообразце народа,
Что вдруг открылось нам в конце, что – сукиного рода…
Мы снова, вышли, как один, и – видишь! – в Новом Свете…
Ну а теперь?.. А, Бородин?.. Какие песни пети?!…
Заря, как кровь на рукаве, алеет на рассвете…
Шуршит молва в сухой траве… И гул глухой… И ветер…
Эй, господин, простолюдин,
Без тостов и патетик,
Возьмем стаканы, воздадим
Всем истинам на свете!
«Экспромт Наташечке…»
Экспромт Наташечке
Наташечка из всех цариц
Моей империи забытой
Моим величеством царит,
Короной сброшенной и битой.
Наташечка, в опалу что ль,
Молчит дорогою трамвайной
Под монотонный скрип качель
О днях низложенных тирана.
Наташечка
