Сонеты. Уильям Шекспир

      How can my Muse want subject to invent,

      While thou dost breathe, that pour'st into my verse

      Thine own sweet argument, too excellent

      For every vulgar paper to rehearse?

      O, give thyself the thanks, if aught in me

      Worthy perusal stand against thy sight;

      For who's so dumb that cannot write to thee,

      When thou thyself dost give invention light?

      Be thou the tenth Muse, ten times more in worth

      Than those old nine which rhymers invocate;

      And he that calls on thee, let him bring forth

      Eternal numbers to outlive long date.

         If my slight Muse do please these curious days,

         The pain be mine, but thine shall be the praise.

      Не может Муза в снах и вымыслах нуждаться,

      Покамест будет в стих мой пламенный вливаться

      Твоих мышлений рой, которым было б грех

      В величии своем доступным стать для всех.

      Благодари себя, когда мои созданья

      Проявят что-нибудь, достойное вниманья!

      И как мне не найти на песнь себе ума,

      Когда снабжаешь мозг мой крыльями сама?

      Будь музой же сама, десятою по счету

      И лучшей в десять раз, чем старые, кому

      Петь гимны не унять в поэтах нам охоту,

      И за собой веди достойных славы тьму.

      Когда ж мои стихи прославятся молвою,

      Пусть труд живет со мной, а похвала с тобою!