она движет мной.
Хриплое дыхание человека, остановившегося за спинной. Резкий запах неприятного обонянию пота. Он стоит, молча пялясь на меня, я ощущаю его взгляд. Я даже различаю гнилой запах из его рта. Слышу громкое, но чажёлое биение сердца. Я его ни вижу, но он для меня открыт. От него исходит глубокая старость. Свежий табачный дым, переливается с впитанным запахом алкоголя в его дряблой, уставшей коже.
– Убирайся. – Дерзко зашипел я, непреклонно оставаясь на месте.
Старик остался, стоять на том же месте. Мои дерзкие слова ни повлияли на него. Он по-прежнему, вызывающе прожигает взглядом во мне дыру.
– Какого хрена тебе надо? – Заявил я, выделяя очередную порцию гнева. Меня начинает доставать такая обстановка. Его настойчивость, пробуждает меня к насилию. Часть меня страстно желает крови. И я готов слепо отдаться в руки безумия в своей голове. Другая же часть, свирепо сопротивляется хаосу. Напоминая мне, что мне необходимо обуздать ярость. Человек за моей спиной, он ни виноват. Он все волишь случайный прохожий. Я не готов видится сейчас с людьми. Злость во мне слишком сильна. Если во мне и осталась человечность, я справлюсь.
– Я смотритель кладбища. – Хрипло заявил незнакомец.
– Лучше оставь меня старик. – Скалясь, выдавил я, давая ему понять о реальной угрозе. Меня трясёт, как последнего наркомана. Не могу сосредоточиться.
– Откуда ты взялся? – Настырно играет со смертью.
– Это сложно объяснить. – Буркнул я, сдерживая расшатанные нервы.
– Ты сидишь здесь уже третью неделю. Ни ешь, ни пьёшь, ни проявляешь признаков жизни. Я наблюдал за тобой, как ты вообще можешь оставаться живым! Кто ты такой? – Настаивает он, в шансе получить ответ.
– Я ни знаю. – Отчаянье, ответило за меня, слегка погасив негатив.
– У меня отличная память, тебя не было на похоронах. – Спокойно сказал он, с глупым ни понятным мне интересом. Меня съедает вина за смерть Гвэн, я карю себя за беспомощность. А какой-то наглец, смеет меня попрекать. К чёрту контроль.
Молниеносно подскочил на ноги, развернулся к нему лицом. Грубо схватил его за шею, левой рукой. С лёгкостью оторвал его от земли, на уровне вытянутой руки. Старик схватил меня за руки. Бессмысленно пытаясь освободиться. Хрипло застонал от перекрытия кислорода, в его лёгких.
Во мне столько кипящей энергии. Словно сам дьявол управляет моим разумом. Кажется что и тело, мне не принадлежит.
– Сделай это. – Выкинул он, еле шевеля губами. Может, я ошибаюсь, но в нём нет инстинкта сохранения. Ему неинтересна жизнь, или он пытается подавить меня психологически. Он перестал сопротивляться, тускло, смотря мне в глаза. У него просто нет на это сил.
Я разжал руку, он упал на сырую землю. Сухой кашель терзает его горло. Он по-прежнему ни сводит с меня прищуренных глаз.
– Ты не боишься смерти? –
