style="font-size:15px;"> – Это где такая?
– На Вспольном переулке. Метро Баррикадная.
– Понятно, а Нинка моя в Жулебино учится, школа номер 1084, я иногда её туда на машине подвожу.
– Далеко от школы живёте? – поинтересовался Дмитрий.
– Да нет, – рассмеялся Лёха. – Просто перед подругами иногда хочет повыпендривается.
– Чем? – удивился Дмитрий.
– Ну, у меня «мерин шестисотый», сам понимаешь, это же круто…
– В смысле, «мерседес»? – уточнил парень.
– Угу, – закивал Лёха. – У них в школе таких только два, у меня и ещё у одного экстрасенса – он людям гадает. А у вас в школе были такие машины?
– Были, – улыбнулся Дмитрий. – У нас, наверное, половина студентов в универе на мерседесах ездят. Кого сейчас этим удивишь?
– Да ладно! Что за университет?
– МЭУ, – сказал Котуков и на всякий случай расшифровал аббревиатуру, – Московский экономический университет.
– Хм! – пожал плечами Лёха. – я что-то о таком даже не слышал. Хорошо. Выберемся отсюда, я подъеду, гляну, что по чём. – Он взглянул на часы, приложил их к уху и принялся махать рукой, пояснив Дмитрию: – долго спал, даже часы успели остановиться.
Второй мужчина лет сорока, маленького роста, не сказать, что толстый, но с отвисшим животом, держал в руках большой кожаный портфель и всё время вытирал платком обильно потеющую лысину. Глаза у портфеленосца были на выкате и бегали из стороны в сторону, губы влажные, на щеке, рядом с правым крылом носа, расположилась крупная родинка, больше похожая на бородавку.
– Извините, товарищ, – произнёс он, – но я не москвич, я проживаю в Красноярске, в Москву приехал на двадцать шестой съезд партии. И вот… несчастье такое… как бы уснул… не могу понять…
– На какой ещё съезд? – выпятил губу Лёха. – Что за партия?
– Вы что? – мужчина с портфелем аж подпрыгнул на месте. – Съезд КПСС. Я делегат съезда. У нас одна партия…
– У кого это у вас? – нахмурился Лёха.
– Как это? – мужчина вжал голову в плечи. – Ну, как же? У нас в СССР… Понимаете?
– Не понимаю! – замотал головой Лёха. – У тебя, что, мужик, с головой проблемы или о дерево стукнулся? Что-то с памятью?
– Что вы себе позволяете? – нервозно вскрикнул мужчина с портфелем. – Вы… Я…
– Но Алексей прав, – неожиданно вмешалась в разговор блондинка. – КПСС давно нет, как и СССР.
Мужчина с портфелем побледнел и, опёршись о дерево, схватился за сердце.
– Это провокация, – громко, глотая слюну, прохрипел он, – прошу при мне такие разговоры не вести. Я не из Москвы, я приехал из Сибири на съезд партии, я…
Стоявший тут же мужчина лет пятидесяти, странно одетый и подпоясанный каким-то шарфом, вдруг, подошёл к сибиряку и сказал:
– Барин, я тоже не из Москвы!
Делегат после этих слов едва не свалился в обморок.
– Вы что, товарищ? – дрожащим голосом
