style="font-size:15px;"> Вот он – мой идеал – девушка, в которой мне известно лишь то, что она очаровательна.
2015
026
Музы ёбнулись.
Столетие литературного застоя убило в них все образы.
Они забыли свою роль и вовсе стали к ней неприменимы.
Постромантизм достиг своего пика: способные вдохновлять женщины оказываются конченными шлюхами, желающими лишь быть выебаными в рот и в жопу. Все прекрасное, что есть в этих хуесосках, все самые завораживающие сознание черты лица, изгибы тела и интонация голоса – просто мишура, в конечном итоге способная вдохновить только на стояк.
Я отчаянно влюблялся во все, что находил прекрасным, каждый раз натыкаясь на ебаные декорации, прикрывающие прожженных блядей, восхищающихся то Солженицыным, то телеканалом «Ю».
2014
027
Человек не может один. Человек – существо социальное. Человек – не волк. Когда человек один – он сдохнет. Самое жестокое наказание в родоплеменной общине было изгнание из племени. Одинокий человек не может прожить приятную жизнь. И если вы, конченные уроды, хотите мне пожаловаться о слишком сложной сессии, то скажите спасибо, что я вам не жалуюсь о слишком сложном выживании.
Я выполнил все, чему проповедуют эти злоебучие учения о «Здесь и Сейчас». Я достиг этого уебищного просветления, и да, я безусловно этому рад. Но кроме как делать жизнь окружающих лучше – просветление больше ничему не учит.
Жизнь – сплошная череда ироний и разочарований. Жизнь – при всей своей многогранности, красочности и прекрасности – самое отвратительное, что со мной случалось.
И это не кризис веры.
Это не проверка веры.
Тот момент времени, в котором я сейчас нахожусь – это аналитическое заключение всех накопленных знаний. Просто констатация фактов.
Жизнь – хуйня.
И если раньше это утверждение помогало не переживать, то теперь это утверждение – повод для всех переживаний. Потому что тебе уже похуй, что жизнь – хуйня. Тебе ахуительно хуево от того, что твоя жизнь – хуйня.
Я слишком часто думаю: стоит ли осознанность тех усилий, и чем, в конечном итоге, она отличается от неведения? Револьвер в любом случае будет стрелять у тебя в руке – ты только жми на курок. И не важно, осознаешь ли ты принцип его работы. Так и в чем же, тогда, существенная разница?
Я не хочу отвечать себе на эти вопросы. Но не потому что я не знаю на них ответов.
Я до сих пор надеюсь, что не все, в этом мире, придумываю я.
Кто я? Некая форма относительности и абсолютности в один момент времени? Сгусток ощущений, проецированный в пространстве? Я всего лишь история, которую я каждый день сам себе рассказываю. А искать в ней смысл – пустая трата времени, потому что смысл ищут в уже законченных произведениях.
А я даже
