мечты и заветную цель.Ведь забыли, как радостно ждали
Вновь увидеть Весны Акварель…
Бьём копытами камни на площади,
Проклинаем ошибки отцов.
И храпим, словно лошади, лошади,
В маете бесполезных трудов.
И в рутине бесславных трудов…
Эпоха (Жизнь и судьба)
Жителю двадцатого столетия Е. А. Евтушенко посвящается…
На наших подошвах страницы эпохи —
Туманы, дороги, подлоги, подвохи…
И нам удавалось и к звёздам взлететь,
А также весь ужас ГУЛАГа терпеть.
На наших подошвах дыхание века,
Где СПИД и страданья грызут человека.
Но было при всём и величие духа.
И нежный полёт тополиного пуха.
Но нежностью чувств не прослыла эпоха,
Себя растерзав до смертельного вздоха.
И ядерный гриб, и безумство вождей
Нас хлещут лавиной кислотных дождей.
Двадцатым столетьем уходит эпоха…
Как знать, но быть может… не всё так и плохо?
Лишь тени тиранов, да злобный навет
Нас плетью пугают из страшных тех лет?
Эпоха. Эпоха. Эпоха. Эпоха…
Бросок на траншеи – ни стона, ни «оха»,
Горящий Смоленск и горящий Рейхстаг,
Гагарин, Высоцкий и… мрачный ГУЛАГ.
На наших подошвах дыханье эпохи,
А люди не Боги, и, в общем, неплохи.
Но гром барабанов, пожары кругом,
И стонет земля под чужим сапогом…
По нашей судьбе прокатилась эпоха…
Прости-прощай… (Рассвет на горе Пикет)
С любовью Певцу всея Руси и её Великому Сыну, В. М. Шукшину…
Душа с распевом «Гой еси…»,
Поклон певцу всея Руси.
Сибирь, Алтай – даруй рассвет,
Привет тебе, тебе гора Пикет!
Макарыч, ты нас всех прости,
Нам до тебя не дорасти.
Но если сможешь, невзначай,
Промолви нам. – Прости – прощай…
Порой так плохо без тебя
И, в даль за счастьем уходя,
Идём с поклоном на Пикет,
Чтоб вместе повстречать рассвет.
Макарыч, беды отведи,
От всех от нас, от всей Руси.
Напевы с грустью заводи,
Услышь всех нас на небеси.
В реестры памяти внеси
Всея Руси, всея Руси:
Край Шукшина, гору Пикет,
И в золотых лучах рассвет.
Вселенский край полей и рек —
Здесь жил Великий Человек.
А жизнь, как шла и так идёт,
Калина красная цветёт.
Цветёт на радость Вам и нам,
Душа взлетает к небесам…
Сквозь стужи зим и бездну лет
Прими к себе гора Пикет.
С горы Пикет такая ширь!
Куда не глянь – Сибирь, Сибирь…
И молвим, словно невзначай:
Прости – прощай, прости – прощай!
Прощай, прощай…
Горькие слова (Егор Прокудин)
«Это же мать моя, Люба!.. Мать моя!..»
Егор
