не к лицу и не по летам…
Пора, пора мне быть умней!
Но узнаю по всем приметам
Болезнь любви в душе моей:
Без вас мне скучно – я зеваю,
При вас мне грустно – я терплю,
И мочи нет, сказать желаю,
Мой ангел, как я вас люблю!
Когда я слышу из гостиной
Ваш лёгкий шаг, иль платья шум,
Иль голос девственный, невинный,
Я вдруг теряю весь свой ум.
Вы улыбнётесь – мне отрада,
Вы отвернётесь – мне тоска,
За день мучения – награда
Мне ваша бледная рука.
Когда за пяльцами прилежно
Сидите вы, склонясь небрежно,
Глаза и кудри опустя, -
Я в умиленье, молча, нежно
Любуюсь вами, как дитя!
Женщина прерывает его холодными, неискренними аплодисментами.
– Браво! Молодец! Спасибо, что напомнил мне, один из самых неприятных моментов моей жизни! Я уже слышала, как ты читаешь это стихотворение… Три года назад. Во время встречи с поклонницами по случаю выхода в свет твоего нового клипа. Но тогда ты влюблёнными глазами смотрел не на меня, а на эффектную блондинку, сидевшую рядом со мной…
– Не помню такого… Хотя всё может быть – кому только я этот стишок не читал!
– Сказать ли вам моё несчастье,
Мою ревнивую печаль? *
* Примечание: стихотворение А.С. Пушкина.
– Я плохо себя чувствую… Ты что, в самом деле, меня чем-то отравила? И вообще эта игра мне надоела!
– Уже поздно. Скоро рассвет. Тебе нужно поспать. Здесь есть ванна и туалет. В шкафу одежда, которая должна подойти тебе по размеру. Гитара. Блокнот и карандаши, если ты захочешь что-нибудь записать. Диски, книги… Если тебе что-то ещё понадобиться, только скажи. На столе вода и фрукты. Утром я принесу тебе завтрак. Спокойной ночи!
Запись в виртуальном дневнике под названием “Исповедь фанатки”:
Есть книги, которые пишешь только для одного человека, но иногда единственным читателем оказывается совсем не тот, для кого это произведение предназначалось…
Я следила за его жизнью в течение восьми лет – мне казалось, что я знаю его, как никто другой (и вообще – я его вторая половинка, кому ж как не мне его знать!) Я думала, мне пришла в голову гениальная идея – написать его биографию так, будто все эти годы я была рядом с ним и всё это видела собственными глазами, а параллельно описать и свою одинокую жизнь, проведённую в тоске по нему… (Это не была бы стопроцентно правдивая автобиография, но какая разница! Он бы всё равно не узнал.) Я надеялась, что роман станет бестселлером, он его прочтёт и будет потрясён, что кто-то чувствует и понимает его, как самого себя. Конечно, он захочет со мной познакомиться – и мы наконец-то встретимся!
Мне очень стыдно и тяжко в этом признаваться, но да – я глупа и наивна. И это ещё не самое худшее в этой истории…
Перед тем, как отправить этот “шедевр”
