здесь работаете? – спросил я. Мне не хотелось применять магию и ломать его волю. Всегда можно договориться просто так. По-человечески.
– Да, но аттракцион закрыт. Временно.
– Это из-за убийства? – спросил я.
Парень нахмурился. Теперь уж он точно не был настроен дружелюбно.
– Мистер, не знаю, как вас там… Это частная территория. Она закрыта для посетителей. Прошу вас, пройдемте к выходу.
Он сделал шаг ко мне и даже протянул руку, всем своим видом выражая готовность вывести меня силой.
– Вы присутствовали здесь, когда убили Виктора Прохорова? – спросил я.
– Кто вы такой, собственно говоря? – Парень насторожился.
– Я его друг. Сегодня прилетел из России.
Парень изменился в лице. Начал пятиться, пока не уперся в дверь, из которой пришел. Толкнул ее – но дверь не открылась. Каюсь, в этом была моя вина.
Теперь уже парень пребывал в полнейшей панике.
– Мистер… я ни в чем не виноват! Мы все скорбим от гибели Виктора! Мистер… товарищ!
Последнее слово он произнес по-русски. Из какого старого боевика он его запомнил?
– Да что с вами? – Теперь уже растерялся я. Подошел к нему ближе. Неужели мне повезло, и я с ходу наткнулся на человека, который что-то знает, который причастен к убийству? А иначе – с чего такая паника?
– Не убивайте меня, я ни в чем не виновен! – выпалил парень. Кожа его теперь была белее грима. – Товарищ! Спутник, водка, перестройка! Горбачев!
– Вот за последнее слово в России точно могут убить, – пробормотал я и полез в карман за сигаретами.
Очень неудачная оказалась фраза. Да и движение не лучше. Глаза у парня закатились, и он рухнул на пол. Бутылка с минералкой упала рядом.
Из чистого упрямства я все-таки обошелся без магии. Выручили похлопывания по щекам и глоток воды. А потом – заботливо предложенная сигарета.
– Тебе хорошо смеяться, – мрачно сказал парень, когда мы с ним расположились в бутафорских пыточных креслах. В сиденье была дыра, в дыре угрожающе таился кол на кривошипно-рычажном механизме. – Тебе смешно…
– Я не смеюсь, – кротко заметил я.
– Смеешься, только про себя. – Парень жадно затянулся. Протянул мне руку: – Жан.
– Антон. А я решил, что ты – шотландец.
Жан с некоторой гордостью тряхнул рыжими кудрями.
– Нет… француз. Я из Нанта.
– Учишься здесь?
– Подрабатываю.
– Слушай, а почему на тебе этот идиотский костюм? – спросил я. – Посетителей ведь нет.
Жан покраснел – быстро, как могут только рыжие и альбиносы.
– Шеф назначил сегодня дежурить, пока аттракцион не открылся. Жду… вдруг снова полиция что-то захочет проверить. Одному тут неуютно. В костюме… спокойней.
– Я чуть в штаны не наложил, – пожаловался я парню. Нет ничего лучше для снятия стресса, чем такой
