t-author>Как глупо быть понятной всем:
как будто спица в колесе.
Пускай меня поймет лишь тот,
кто спотыкался о фокстрот!
Никогда не поздно стать лучше. Главное – не откладывать это на завтра.
Мое сердце (но не слова, увы) очень избирательно. Но потом любит всю жизнь. Если случилось полюбить, а не обмануть себя и кого-то.
______________________________________________________________
Ничто в этом мире не способно уже меня удивить, кроме честности и бескорыстности. Но и они почти не бывают абсолютными. И веру спасает именно это «почти».
____________________________________________________________
БЕЗ ПОЭЗИИ ВНУТРИ ЧЕЛОВЕКА ВСЕ МЫ ЗА ЧЕРТОЙ 21 ВЕКА ЛИШЬ ОБРЕЧЕННЕЕ.
А пока… верю в лучшее, в любовь и в то, что со своим человеком всегда встретишься.
______________________________________________________________
Если вам захочется почитать книги моих стихов, их можно заказать в интернет-магазинах. Особенно мне дорога недавно изданная «А-moll, или Как плачет дикий мёд».
Благодарю всех читателей, кто дает мне веру и вдохновение!
Не грустите!
Не скучайте!
И оставайтесь собой!
Падал дождь
Сегодня падал дождь… Как сорванные бусы.
Хрустело под и на. В зубах – жемчужный тальк.
И лужи пили лоск седого послевкусия
И путались ненужностью в ногах.
На шее ничего. Едва заметный след
От сорванной любви. Кровоподтёк души.
И сердце в лунный дождь хотело просто тлеть,
Не успевая в мире этом жить.
А ветер шел в лицо. Нанизывал на нить
Оставшийся в живых нерукотворный жемчуг.
И надевал на шею – сохранить
Мой путь, рожденный и седым, и млечным.
«В смятеньи правды больше, чем в покое!..»
В смятеньи правды больше, чем в покое!
Когда свеча погаснет, то покой —
Лишь мертвый сгусток воска, где простое
Зарыто под пластами! Вновь со мной,
Нет, не простое – взвинченное нечто,
Аморфное – как тот рельефный воск,
И давит мне на темя, шею, плечи,
А в сущности – раздавливает мозг!
Покой… какая блажь средь изуверства!
Когда ты, сам себя перепахав,
Не знаешь, для чего пришел из детства,
Чтоб от себя всю жизнь бежать стремглав.
Крик тишины
Я вырвала язык обиде, чтоб тишиною голодать.
________________________
Я стала не грубей – я стала защищенней
от мотыльков порхающих речей.
Душа от пустозвония душонок
ушла в себя… – с рецептами врачей…
Ты приходи… Теперь я часто в парке
брожу невидимою тишиной.
Мешать не буду… Жалкая ремарка —
по разрешению Того, Кто надо мной…
Усталость во благо
Уставшие сомнения желали только кофе,
не усложняя философию надежд.
Сидело мое утро без одежд,
укрытое всего лишь в гордый профиль
ночных стихов… но без гордынной тли,
что маскирует «нечто» под «ничтожен».
Я просто сонная и с-/брошенная кожа,
в которую случайный свет пролит…
«Душа как стиранное на ветру белье…»
Душа как стиранное на ветру белье:
Вся мокрая, но пахнет аккуратно.
И ей под стать бы всё мое житье,
Когда б по-умному прожить обратно.
Есть люди, предать которых – означает убийство.
Пшик
Жил-жил человек, а потом так и не наступило. Истощилось, как он сам. Как слова, которые он подбирал, оправдывая чувства.
Истощается всё. Любая статика, живущая внутри своей точки. Любая тишина, живущая внутри чужой глухоты.
