Набегалась этими ножками по бездорожью за принцем, аж до кровавых мозолей! Упс! – заметил, полюбил. Выстрадала себе к осени фату и платьишко, колечко обручальное выбрала и только бы под венец пойти, а тут – бац!– вернулся хвост! И все, финита ля. ВЕРНИТЕ ВЕЩИ НА МЕСТО.
– А что тут мудрить?! – звякнула чашкой подруга. – Что такое "счастливый брак" я понимаю четко: он уважает твое личное пространство и спит только с тобой. – А если не только со мной? – всхлипнула я. – Тогда это только брак и всё.
И потом…Ты же не дурочка! Ты понимаешь, что классическое развитие ситуации, это когда он признался тебе в любви, ты от счастья три недели проплакала, вы наконец-то переспали, а утром он ушел на войну, и его тут же убили. И не важно, что это – лихая година или скучная метафора.
Наревешься до соплей, умоешься, поставишь любимую музыку и…все! Не было у тебя ничего! Ни хорошего, ни плохого! Ни записи в графе "рождение", ни скучных прививок, ни детского сада, ни школы, ни института! Первой работы не было, последней зарплаты, промежуточных склок! Ничего не было! И его, негодяя, тоже. Вернее, не так. Пусть все будет, а в графе "он" – прочерк. Красными чернилами. Вдоль и поперек. И в каждой клеточке – по цветку! Для самооправдания.
И, наконец, ты отваживаешься показать своего избранника маме. Долго готовишься в парадной, поправляешь ему галстук, репетируешь улыбку, теребишь цветы. Мама рывком открывает дверь! При завивке, улыбке, нарядная. Ты – ей: "Вася!". Падение тела. И откуда-то снизу, сдавленным маминым голосом: "Воды…".
И потом…Никто же не знает наверняка, для чего ты ему, бесконечно любимому, так героически нужна. Почему он к тебе, истеричной и ревнивой дуре, так прилип, что про классически-мужское "вертеть, обидеть" забывает, и сознательно выбирает только одно – ТЕРПЕТЬ.
– Нельзя заставить любить?! Понимаешь, нельзя! – кричала она, размахивая руками. – Нельзя принудить человека чувствовать к тебе то же, что чувствуешь ты! Это – дико, жестоко, бесчеловечно, глупо, наконец! И уж, точно, не про нас! Мы же любим друг друга?! Ведь так? Ну, ответь? Чего ты молчишь? Скотч давит? Извини, сейчас размотаю…
И опять же мама права. Не для того она тебя из красавицы в умницу растила, чтобы отдать потом первому попавшемуся мужику, без каких бы то ни было гарантий на "долго и счастливо". Ну, может, с первым попавшимся и перебор вышел, но про отсутствие гарантий – в самый что ни на есть всерьез. Потому что свое кровное отдавать кому ни попадя за одни лишь красивые глаза и сомнительные перспективы – большая опрометчивость! Он это кровное не поднимал, косы не плел, ремнем за двойки не лупил и в музыкальную школу пинками не загонял. И пока мать ночами не спала, ожидая это жизненный "цветок" с гулянок, он, мужик, такие же "цветы" на тех же самых гулянках по углам зажимал. Ему материна бессонница – по барабану. А на все готовое потом прийти – даже свистеть не пришлось! Мол, не надо на меня, мамаша, волком смотреть, все понимаю, все осознал, сволочь я еще та, девочки вашей не достоин, но отдайте ее за меня замуж,
