цепочку. И начинать не с хрен знает где расположенного генератора, а с фотонов, несущихся к Земле сквозь мрак и ледяной холод космоса. И тебе пришлось бы искать объяснение того, почему эти самые фотоны не остывают в пути, а прилетают в виде жарких лучей, которые летом заставляют человека прятаться в тень и растягивать живот холодным пивом.
Днем, презрев технику безопасности, ты коммутируешь цепи, не отключив напряжение. И при этом все время думаешь: как?!
Ближе к вечеру, когда тянешь проводку по потолку, чтобы подключить люстру, в твоем мозгу часто мелькает мысль: а не повеситься ли? И она одновременно пугает тебя, скользнув ледяной змейкой от мозжечка до копчика, и завораживает, словно еще совсем чуть-чуть, и увидишь наглядную модель того, как работает электрический ток. И сразу же тебе откроется во всем великолепии идеальная схема, поскольку у тебя в руках окажется семнадцатая комбинация, недоступная здесь – в прокрустовом ложе булевой логики. И ты попадешь во второй полубайт компьютера, за которым сидит неведомый некто, радушно распахнувший перед тобой Window. Короче, welcome.
Хулы не будет.
111011
Поступь
Ты – колумнист, исполняющий на глянцевой эстраде всяческие эксцентричные танцы. То бьешь чечетку. То выписываешь конечностями что-нибудь асинхронное под расхлябанный джаз. То под ай-люли водишь хороводы из своих многочисленных клонов.
И вот ты садишься за свой портативный компьютер. Да, да, конечно, приплясывая, садишься, приплясывая. И начинаешь бить пальцами по клавишам. За окнами начало августа. А ты пишешь в сентябрьский номер. То есть когда уже будут идти дожди. И когда детей будут заставлять писать сочинение на тему «Как я провел лето». Ты хватаешься за этот момент, поскольку за что же еще хвататься колумнисту как не за какую-нибудь тотальную банальность.
И ты начинаешь, приплясывая, с Тарковского, с Арсения. Вполне понятно, с его «Вот и лето прошло, словно и не бывало». Делаешь переворот кувырком и переходишь на Софию Ротару, которая пела то же самое, но в той ее песне было совсем про другое – про окончание курортного сезона, про то, что не все сшитые на лето наряды еще поносила, не все розы получила от воздыхателей и все такое прочее. Что в ее «только этого мало, мало, мало!» отчетливо звучит сексуальная ненасытность дамочки, у которой закончилась путевка в профсоюзный санаторий, расположенный на берегу Черного моря.
И ты тоже поешь и приплясываешь. И, будучи тертым профессионалом колумнистики, понимаешь, что нельзя долго тянуть одну ноту и выкаблучивать одно па. И, приплясывая, переходишь непосредственно к жанру сочинения о том, как ты провел лето. Что, мол, вот ты сидишь за столом, а за окном льет дождь. И это единственное вранье в этом твоем глянцевом тексте, который ты, дописав и доплясав, назовешь «Днем счастья». Нет, вранье не в заголовке, а в заоконной картине – там начало августа, на небе ни облачка, и жара под тридцать. Все остальное – истинная правда, как того и требует этика колумнистики,
