канве зеленых лугов…Я кажусь себе эмигрантом —
Городской, средь природы даров.
Отдаляясь от мирозданья,
Углубляясь корнями в быт
И в погоне исполнить желанья,
Мы совсем разучились любить:
Красоту, что нас окружает,
Этот мир, эту жизнь, каждый миг.
Я вдруг понял, что мне не хватает.
И насколько мой мир безлик…
Лето в коротких штанишках
Опадают последние листья,
И мороз уже щиплет за нос,
Знать, зима совсем скоро случится:
Снова вьюги, сугробы, мороз…
А природа не хочет прощаться
С теплым летом, осенней порой.
Вон ромашка не хочет сдаваться
И цветет, хоть пора на покой…
Цветы клевера розовой пышкой
Кое-где еще радуют глаз,
Ах ты, лето в коротких штанишках,
Пролетело, как будто за час!
Осенний блюз
Седой косматой бородою
Туман окутал речной плес,
И лодка в дымке над водою
Стоит под парусом из грез.
А тишина кругом… Ни звука…
Как будто замер мир на миг,
Рыбацких весел нету стука,
Не слышен журавлиный крик…
Вновь осень – рыжая кокетка —
Златыми серьгами дразнит,
Рябиновые бусы веткой
Кидает под ноги, шалит.
Манит в саду калиной зрелой
И красным яблоком в окно
Стучит и дразнит сочным, спелым,
Созрело, мол, оно давно!
А то заманит в лес грибами —
Зимою рыжик дразнит вкус!
А на прощанье – по программе
Споет осенний тихий блюз!..
Стихи живут вокруг меня
Стихи живут вокруг меня:
И в радости начала дня,
И в свежей утренней росе,
Как стразы в девичьей косе.
И в пенье птиц на все мотивы,
И в серебристой кроне ивы,
И в добром солнечном луче,
Заснувшем утром на плече,
В рассветах, пламенных закатах,
И белых облаках кудлатых,
В настое трав лугов раздольных,
В ромашковых полях привольных,
В кустах пылающей сирени,
В цветущих яблонях в забвеньи.
В осенних бликах листопада,
И в нежных хлопьях снегопада,
В ручьях, звенящих под горою,
Всегда ворчащих меж собою.
В изящной бабочке кружащей,
В морозном воздухе искрящем,
В людских улыбках, в детском смехе,
И в каждом маленьком успехе.
И в боли, в радости, и в горе,
В каком-то сказочном наборе.
Стихи живут вокруг меня,
И день, и ночь не отходя!
Что такое счастье?
Разве счастье в алмазах да виллах богатых,
Разве счастье в нарядах от Гуччи, Кутюр,
Иль
