тишина с продрогшего неба,А мы, как и прежде, лишь только вдвоем.
Царица-зима в окошко стучится,
Наверное, хочет испить вкусный чай.
И все-таки нам с тобою не спится,
Тебя обниму, будто бы невзначай.
С тобой так тепло, как с юной весною,
И свежее утро настанет для нас.
А хочешь, тебе я тайну открою:
«Счастье лишь то, что ты здесь и сейчас!»
«Ночь. Вино. Расходятся зрители…»
Ночь. Вино. Расходятся зрители,
Запах парфюма с пустого партера.
Нас не отыщут с тобою родители,
И не смотри на меня, как пантера.
Опять забыли убрать декорации…
Взошла луна, а в зале безлунно.
Эх, закурить бы, но сигнализация
Наделает массу ненужного шума.
И лавой кровь закипает венозная.
Спустя года зелень глаз твоих чудится.
Ах, ты ж, любовь, как девчонка несносная,
Что вряд ли с эхом весны позабудется.
«В этот вечер я пью каберне…»
В этот вечер я пью каберне,
Позабыв про былые невзгоды,
И пою: «Ты моя Шаганэ»,
Неземное творенье природы.
Разгуляюсь я, как хулиган,
Веселятся пусть тоже соседи,
И за нас наполняют стакан,
И за Русь, и за белых медведей.
От души мы гульнем! ну и пусть
Погрозят снова стражи порядка.
В свете звезд ночь развеяла грусть,
Хмель пробился в сознанье украдкой.
Не Есенин, но все ж, «Шаганэ»
Я пою, позабыв призрак ночи,
Снова пью за тебя каберне,
Вспоминая прекрасные очи.
«Грядет новое утро…»
Грядет новое утро,
Ночь развеется пусть.
Мне, конечно, нетрудно
Утопить в вине грусть.
Вновь сплетаются строки
Дилетантским стихом,
А родители строги —
Не пускают в твой дом.
Чахнет пылью гитара,
Настроенье – минор.
Мы с тобою не пара —
Это наш приговор.
Несуразная любовь
Отчего же любовь несуразна? —
Интернет и звонки раз в полгода,
SMS, сотни смайликов страстных,
А в реале – хмельная свобода.
На стене – виртуальные розы.
Так и жизнь, будто бы в понарошку.
На открытке счастливые слезы,
А на память улыбка с обложки.
Милый голос пробился в наушник,
Пробуждая в тебе обожанье,
Отчего же не хочешь ты слушать,
То, что бот не придет на свиданье?
«Но не стучит в груди, как в самый первый раз…»
Но не стучит в груди, как в самый первый раз,
И вкус вина противен, словно пыль в Бакале,
И радость с отражением печали,
увы, не потревожит больше нас.
Сама
