скажет, – я понимаю тебя. Когда я жил в Киеве (а радом я из Москвы) – я часто подобным образом терял сознание от тамошнего варварства, примитивизма; и самое страшное – глупости. Впрочем, как и в любом другом городе. Потом – я просто привык, – после этих слов, Ражаев допьёт свою водку, – а приехав сюда – совсем перестал; хоть, что и говорить – сам знаешь, что здесь – ещё больше поводов падать в обморок.
Затем, Монро переменит свой тон с насмешливого – на заботливый:
– Может, тебе вызвать такси? Отправишься домой?
А после – музыка начёт умолкать. Постепенно, ты выйдешь из-под её магического влияния; и ответить на вопрос русского:
– Да, было бы неплохо. Но я надеюсь, что мы с тобой ещё увидимся в будущем.
– Столкнёмся ещё как-нибудь, – кивает Монро, будто совсем не захмелел, – хоть это и не точно. Будущее, друг мой – та ещё стервозная штука.
Уже стоя на улице под свежими каплями дождя, Монро поцелует тебя в щеку и скажет:
– В моём мире – простой люд закидал бы меня камнями.
Ты едва сможешь стоять ровно сам. Но, не смотря на это, ты скажешь, сквозь туман в своих глазах:
– Путь погибнет, провалившись в сортир – ваш загадочный русский мир.
После этих слов – русский повернёт к тебе голову; он будет смотреть на тебя с жалостью – с гневом и пониманием. В голове у тебя пронесётся мысль, что тебе следует поторопиться – и что ты с большим удовольствием никогда в жизни не встретишься с этим извращённым русским, испортившего свою жизнь и бизнес дорогими развлечениями.
Ты подумаешь: «А что будет дальше?». Просто приедет такси и заберёт тебя? А что, если те люди, что будут гнаться за тобой – знают, где ты живёшь?! Что будет, когда они придут к тебе? Но ты решишь, что в любом случае – уже ничего не сможешь изменить – классическая стратегия для… Ты подумаешь: «Во что превратилась моя жизнь?». Но какой она могла бы быть? Скоро – приедет такси. Ты снова погрузишься в свою реальность – ведь у тебя ещё будут дела.
– Пока, Монро, – скажешь ты.
Он лукаво улыбнётся.
– До встречи, – скажет, – но только – не в этом баре. Всё равно – здесь баров больше, чем в старом-добром токийском Синдзюку.
Он будет махать тебе рукой, пока его образ не сольётся с каплями дождя, падающими на машинное окно перед глазами маленького, двадцатисемилетнего тебя – ещё совсем мальчика, которому предстоит жизнь.
– Куда едем? – донесётся из далека голос водителя.
Ты назовёшь ему адрес.
– А-а, – спросит, – оплатить-то ты сможешь?
Ты достанешь две добротные купюры из большой пачки и скажешь:
– Сдачи не надо!
– Понял, шеф, – он отдаст тебе честь и добросовестно начнёт исполнять свою работу.
В этом районе – баров действительно будет больше, чем в токийском Синдзюку, в котором тебе – не удастся побывать никогда.
