Их этому американцы научили, которые и не думают, что их тоже кто-то запросто может… освободить.
Тогда в России гражданская война перекинулась на многие места. Чего уж там скрывать. Однажды позвал к себе богатый бай Махмуда, то есть Мишаню, в избу свою шикарную и сказал ему таковые слова:
– Я тебя, презренный раб, кормил и поил, одевал, обувал! А теперь хочу, чтобы ты в люди выбился. Возможностей для такого взлёта у тебя много сейчас много имеется. Ты должен возглавить, получатся, народные массы в справедливой борьбе против большевизма.
– Чего-то мне не хочется всё такое… возглавлять.
– Секир-башка тебе сделаю! Голову отрублю! Понятно, Махмуд?
– Как не понял? Всё ясно мне стало, о, великий и несравненный. Секир-башка никак не хочу. Потому и любопытствую, когда можно приступать к новой работе.
– Я всегда знал, что ты есть очень умный, Махмуд. Приступать надо прямо сейчас. Так нам англичане велели, ну и другие… американцы. Деньжат мы тебе подбросим на оружие и кое-какую зарплату для добровольцев. Сам Бухарский Эмир, да будет священно его имя во веки веков, поможет нам, то есть тебе. И будешь ты великий воин, настоящий Курбаши!
Так вот и стал Махмудка, а по-нашему, Мишаня, главным басмачом (будем считать, что бандитом), во всей стране азиатской. Самый большой красный командир тех мест Павел Петрович (фамилию подзабыл) никак не мог его поймать и взять в плен или уничтожить его главное окруженье. А может, у него и времени не было такими вот пустяками заниматься.
Но вот однажды их отряды натолкнулись друг на друга. Началась перестрелка. Результат встречи был ничейный, но не в этом дело. Тут другое получилось. Во время совместного отдыха или там политических дебатов, Павел Петрович так, прямо, по-свойски попросил у их атамана пару американских конфет. И ласково, эдак, Курбаши Махмудкой назвал.
Они, поговаривали умные люди, в свободное от охоты друг на дружку время совместно даже кофе пили с цикорием. Правда, без свидетелей. Не хотели они посторонних целебным и дефицитным напитком баловать. Самим маловато.
Вот Махмуд ему дерзко так и ответил:
– Ты уж прости, Павел Петрович, но твой вечный раб, Махмуд, вообще, сладостей не ест. У него, твоего давнего знакомца, на такие продукты сплошная аллергия. Особенно не переваривает он американские кондитерские изделия. Видно, они их делают из кактусов. Да не простых, а сплошь – мексиканских.
Никак на те самые слова не среагировал, не ответил красный командир, почти не сне обиделся. Но злобу и обиду затаил глубочайшую на Махмудку-Мишаню. И вот, как-то, во время распития кофе или чая, какого, зелёного, сдал он однажды азиатского атамана чекистам. Дескать, заберите его, никогда меня конфетами да шоколадом не угощает, окаянный.
Жадный, нет в нём пролетарской сознательности. Ни какой интернациональной солидарности.
А те и рады, значит. «Ага,– говорят они,– попался! Мы тебя, с большой активностью
