А потом он привязывал ее к кровати, делал с ней все, что хотел, заставлял кончать много раз, и она позволяла делать с ней все, что угодно, и сама делала, и уже не было сил на нее злиться, а хотелось просто обнять ее за плечи, целовать в шею, приподняв волосы, ощущая членом ее попу, и медленно проваливаться в сон. А утром просыпаться и слышать запах блинов с кухни и видеть Белку со сковородкой, одетую в один только фартук, и вдыхать запах кофе, и курить первую сигарету с вирджинским табаком, и думать, что жизнь прекрасна, что ему сказочно повезло и даже нечего просить у золотой рыбки.
Михаил смотрел в монитор, на фото розовой попки в джакузи, из которой торчал золоченый анальный вибратор, и думал, что может, поехать сейчас в поликлинику… обед уже скоро… поймать ее там, закрыться в кабинете, нагнуть над столом, задрать халат, отодвинуть трусики… а соски щипать прямо через накрахмаленный хлопок, и гладить ее ляжки, натыкаясь на струйку стекающего сока, и тогда она уже никуда не убежит, потому что у нее не будет сил… и ты так резким движением… раз!.. расстегиваешь зиппер и… И тут раздался голос Тилля Линдеманна, возвестившего, что Америка ист вундербар. Тимка, блин! Он взял телефон.
– Привет, брат.
– Привет, Тимка.
– Как оно ничего.
– Оно ничего так.
– А чё делаешь.
– Работаю. С сайтом.
– А. И чё монеты, звякают?
– Ты чё, перебрал вчера?
– Нууу… Не очень.
– Херово?
– Совсем.
– А чего ж, если не перебрал?
– Ты можешь ко мне подскочить?
– Сейчас?
– Сейчас.
– Ну, как два пальца…
– Ну давай.
– Взять чего?
– Та не, у меня все есть. Почти.
– Темнишь ты что-то.
– Ехай давай.
– Еду.
Михаил со вздохом посмотрел на экран, закрыл браузер и выключил ноутбук. Так, сигареты… и бумажник… ключи… куртку надо взять. Он вышел из подъезда, закурил, дошел до стоянки, с любовью оглядел свой темно-синий Х5, квакнул сигнализацией, приложил руку к капоту, потрогал эмблему, открыл дверь и забрался внутрь. До Тимура было ехать десять минут. Он припарковался во дворе, поднялся на третий этаж и позвонил.
– Заходи, брат. Пошли покурим.
Они зашли в комнату, где уже плавали облака табачного дыма, уселись в кресла и закурили.
– А Дашка где? Проветрить бы надо.
– Да, проветрить бы ее надо. Ушла. Сказала, к подружке.
– А ты чего в печали.
– Я?
– Ну не Папа же Римский. Ты.
– Я путем. Думаю.
– Ты?!
– Ну, я.
– А чё думаешь-то. У нас тут мозговой штурм или чё.
– Скажешь честно?
– Ну… что стряслось-то. Не тяни резину.
– Ты Белку… бил когда-нибудь?
– Бить
