Ты уверен, что это не подлог?
– Зачем? – удивился он, пожимая плечами. – Не сенсация, славы на этом не сделаешь.
– Ну, верно, – согласился я. – Может быть, ошибка?
– Нет. – Он снова мельком посмотрел на меня. Помедлил. – Я сам нашел эти галстуки.
– О! – оценил я. – Погоди… Тут написано – галстук Бори Шалыгина… И ты – Б. Ю. Шалыгин… Это твой дед, прадед?
Он в третий раз поднял глаза и уже не опустил их, внимательно и пристально разглядывая меня. Потом вдруг спросил:
– Вы кто?
– Я? – Вопрос и его тон меня ошарашили. – Ну… Был военным, три года уже работаю учителем…
– А вы здешний? – продолжал он допрос.
– Нет, я тут проездом… Это имеет значение?
– Не знаю. – Он пожал плечами. – Просто вы первый, кто на это обратил внимание… Большинству все равно, а дядя Леша считает, что это какая-то ошибка.
– А что это? – почти требовательно сказал я. Глаза парня стали сердитыми.
– Зачем вам это? – спросил он.
– Хотя бы затем, что я заплачу за экскурсию и ты должен удовлетворять мое любопытство.
Он опустил глаза. Усмехнулся. Повел плечами. Посмотрел в окно.
– Ну хорошо, пойдемте… Только… хотя ладно, все равно.
Как загипнотизированный, я прошел за ним в маленькую комнатку офисного типа – через незаметную дверцу из коридорчика, где стоял стол, у которого я покупал билеты. Там стоял компьютер, еще что-то; на вешалке болтался планшет из рыжей кожи, вопиюще несовременный. Борис полез в него, достал бумажник и, открыв его, вытащил четкую черно-белую фотографию, относительно новую, хотя и потертую по краям. Молча протянул мне.
Я ее удивленно взял. На фоне большого стога были сняты четверо подростков военного времени – что это настоящий снимок, сомнений не было, не подделать сейчас ни позы, ни выражение лиц, ни качество снимка, как ни старайся. Скуластый курносый паренек в солдатской форме, сидя на земле, расстелил на колене портянку и, что-то вытряхивая из сапога, смотрел на одетую в шаровары и рубашку девчонку, перебросившую на грудь косу; девчонка смеялась. К стогу привалился худощавый мальчишка в кепке, кожаной куртке и потрепанных брюках – он смотрел в небо и грыз соломинку. Сбоку на корточках пристроился почти по-современному одетый третий мальчишка – в широком камуфляже и высоких ботинках; он, кажется, что-то спрашивал у скуластого. На шеях у них и правда были галстуки, только цвет неразличим.
– Это они и есть, которые пропали? – с интересом спросил я. – Ты нашел там же, где и галстуки? А почему… Ничего себе! – вырвалось у меня. – Это твой дед?! Как похож!
Действительно, мальчишка в камуфляже был похож на моего странного экскурсовода как две капли воды – ну, разве что чуточку младше. Я продолжал:
– Но погоди… Если он пропал, когда ему было столько лет, то как же ты на свет-то появился? Или он не погиб?
– Он не погиб, – сказал мальчишка. –
