мотеля на Минском шоссе Олег из машины набрал телефон Горелова.
– Горелов слушает.
– Здравствуйте. – Олег представился.
– Вы где?
– На Минском шоссе. Я хотел бы вас увидеть.
– Я тоже. Приезжайте.
Горелов жил в новом доме на Суворовском бульваре, внизу находился гастроном самообслуживания.
В подъезде стояла установка с кнопками. Кода Олег не знал, но, умудренный некоторым опытом, посмотрел на стену.
На ней жирно было написано фломастером: «1-47».
По сей день Наумов не мог понять, от кого охраняли эти мудреные системы, за которыми следили монтеры и обязательно сидел диспетчер на пульте.
Дверь на третьем этаже была открыта. Его ждали.
– Можно? – спросил Олег.
– Да, да, – в прихожую вышел Виктор Горелов.
Олег сразу же узнал его по многочисленным фотографиям. Правда, в жизни он выглядел значительно моложе. Высокий, спортивный, широкоплечий.
– Вы Наумов?
– Да.
– Проходите.
Они прошли через прихожую, заставленную книжными полками, и вошли в большую комнату, видимо гостиную.
Из кресла поднялся среднего роста бородатый мужчина.
– Знакомьтесь, – сказал Горелов, – это наш друг, художник, Боря Новиков.
На столе стояла бутылка коньяка, немудреная закуска, дымились чашки с кофе.
– Мы помянуть решили, присоединитесь?
– Не могу, на службе.
– Тогда я вам сварю кофе. Необыкновенный кофе. Его научил меня варить чудный старик в Батуми. Ему было около девяноста, но он продолжал работать в кафе. И сам выпивал не меньше десяти чашек.
Горелов вышел.
Новиков посмотрел на Олега. Не простой был этот взгляд – оценивающий, цепкий.
– Вы нашли убийцу? – тихо спросил он.
– Пока нет, – так же тихо ответил Олег.
– Почему?
– Не можем.
– А найдете?
– Надеюсь.
В комнату вошел Горелов, неся дымящуюся чашку кофе.
– Прошу. Вам, кстати, сколько лет, Олег Сергеевич?
– Тридцать шесть.
– Так мы все в общем-то ровесники. Давай на «ты»?
– Давай.
– Значит, пить не будешь?
– Нет.
– А мы помянем. Коньяк хороший, греческий, очень мягкий, его Игорь любил.
Он налил рюмки, и они с Новиковым, не чокаясь, выпили. Помолчали.
– Ты, Олег, извини нас. Мы брата потеряли. Игорь не просто для нас другом был. Больше. Каждый из нас многим обязан ему. Удивлен? Слушай. Борька когда-то пил. Как французы говорят, а-ля нуар. А проще – по-черному. Игорь его остановил. А у меня другое. Рвала критика на куски. На каждом обсуждении мордой в грязь били. Кто поднялся, защитил? Игорь Бурмин. Его уважали очень и как писателя, и как человека.
– Он много писал?
– Да,
