хорошей жизни замаячил впереди.Проклятый рок, наверно, ради скуки
Обратно повернул истории круги.
Опять Отчизна у разбитого корыта,
Вновь безработица, коррупция и нищета.
Простому люду дверь везде закрыта.
Есть сливки общества, остальные – голытьба!
Голос прадеда звучит в ушах отныне:
– Боролся – счастье внукам дать хотел!
В России-матушке по какой причине
Людской рассудок, разум помутнел?!
Страна Россия принадлежит народу,
Не какой-то кучке нуворишей.
Так было испокон веков, и сроду
Не желали русские жить под «крышей».
Должен быть народ свободным и богатым,
С гордою душой, подачек не просить,
Бережно историю хранить и свято.
Лучи солнца должны всем светить.
Руслан Гулькович
Гулькович Руслан Болеславович, 03.03.1972 г.р., родился в городе Кишинёве Молдавской ССР, после службы в армии в 1992 году переехал в город Углич Ярославской области, с 1994 года служил в МВД, в подразделении по борьбе с организованной преступностью, с 2009 года прохожу службу в подразделении
УФСИН России по Ярославской области в звании подполковника внутренней службы.
Братья
Русская трагедия. Гражданская война.
Произведение посвящается Октябрьской революции 1917
года.
Война сама по себе страшна, а гражданская война страшнее во много раз своей неопределенностью и непредсказуемостью. Россия в начале XX века прошла сквозь годы гражданской войны, когда русские стреляли в русских, когда отец воевал против сына, брат против брата, когда идеи одних напрочь стирали жизни других, когда, казалось бы, и стрелять нельзя, и не стрелять невозможно.
Но это наша с вами история, которую необходимо помнить и знать, изучать и анализировать. Каждый из нас может иметь свое мнение, но судить наших предков мы не имеем права, так как сами не жили в то непростое время и не знаем, какой бы сделали выбор.
Тебе, Россия, Родина побед,
Прошедшей грозы всех великих войн,
Познавшей горечь и лавину адских бед,
Дарю я труд написанный, земной!
Пускай пройдут столетия эпох
И мы уйдем, как сотни поколений,
Твоей историей наполнен каждый вздох,
В любви к тебе не будет сожалений!
………………………
1919 г., город N. Штаб красной армии.
Грязной осенью дождь моросит,
Часовые у старого дома,
А внутри жизнь не просто кипит,
А трясется за дверью райкома.
Крики с разных дверей коридора,
Суматоха и трели звонков:
«Я не слышу! Какого напора?!
Нет сейчас ни полков, ни взводов!»
«Разрешите?»
«Да, да, заходите! Марк Захарович, это и есть!»
«А, так сюда, вы сюда проходите.
Поздороваться с вами – за честь».
Гость прошел
