радуюсь грусти – такая вот странность.Я с ней говорю, я ей улыбаюсь.
В осеннем уюте она так прекрасна,
В ней столько покоя, и мысли все ясны.
Наивная юность, беспечная младость
Ушли, убежали – лишь память осталась.
Взросленье души – как много в нем страсти!
Я радуюсь грусти и плачу от счастья.
Желание
Уходит год – почти он в прошлом,
Уже остались считанные дни.
Мечтой тревожа о хорошем,
Волнуя сердце – что там впереди?
Идешь заснеженной аллеей
Задумчиво, легко и не спеша.
Еще на опыт повзрослее,
Становится теперь твоя душа.
Не ждешь ты праздника как прежде,
А свет гирлянд стал слишком ярок,
И только лишь тепло надежды,
Желаешь получить в подарок.
Строка
И снова просится строка,
Спешит поведать миру душу.
Не дышишь – так она хрупка.
Боишься слог её нарушить.
Как далека ещё мечта,
Её постигнуть безупречность.
Страшит и манит высота,
Но за неё награда – вечность.
Строка – наркотик и лекарство,
Дар свыше, вдохновенья благо!
Раскрой прошу, души богатство,
Всю боль и страсть доверь бумаге.
Осенний сплин
Как писать о любви не любя,
Когда сердце стонет от боли.
Тихо вторя часам сентября,
Простучит, что не верит боле.
В лживость слов и притворство ласки,
Ведь за ним лишь желание плоти.
Обернулась реальностью сказка,
Позабыты мечты о полёте.
Ты прими этот выбор без слёз —
Участь гордого одиночества,
Пустоты леденящий мороз,
Даже если тепла очень хочется
О чём скажи он шелестит
О чём скажи он шелестит,
Уютный дождь в траве гуляя?
Кому и, что он говорит?
Грозой безудержной вздыхая?
Что накопил в своей капели,
Решив неспешно рассказать?
Чтобы хоть, что нибудь успели,
В повествовании понять…
Что за мотивом нежным прячет?
Прислушаться хотя бы раз…
Над чем смеётся или плачет,
Что добивается от нас?
На, что направил упование,
Читая повесть ли, роман?
Добавив в лужах описание,
Создав бесхитростный экран?
Дабы могли ещё взглянуть,
В его простые акварели,
Природы ласковую суть,
В её вернуться колыбели…
Как в деревне сохнут
Мое сердце стонет,
По тебе тоскует,
Слова не проронит,
Умереть
