пижаме.
– Шутишь, это хорошо, – одобрительно кивнул браконьер. – Куда ехали?
Нет, он меня точно доконать пытается! Поважней нет ничего спросить?!
– Сначала к озеру, – набравшись терпения, принялся я объяснять. – Но заплутали и решили вернуться обратно.
– Что за озеро?
– А их что, тут больше одного?! – прошипел я. – Хватит тянуть кота за яйца, что с экипажем?
Не будь вырванных у меня на глазах с мясом дверей, подумал бы, что это всё – розыгрыш от местного телевиденья «Глухомань-ТВ». Уж настолько нелогичным был собеседник, да и вообще вся ситуация в целом. Но не станут же они издеваться над смертельно больным?
– Все четверо мертвы, – охотно ответил бородач. – А что касаемо озёр – их да, тут несколько. Но вряд ли вы направлялись именно к ним.
Четверо? Ах, да, Егорыч ведь сбил кого-то накануне, перед всей этой свистопляской. А что насчёт местной гидрологии – может это у меня очередной кусочек мозга отъехал, который отвечал за географию?
– Кто… их всех?
– Об этом позже, – уклонился мужчина и обратился к спутнику. – Ломоть, кстати, займись им, я тут справлюсь.
О, как у них – никаких имён, всё по кликухам, предусмотрительно. Дежуривший у машины напарник кивнул и пропал из поля зрения. Пошел разбираться с кем, с «немедведем»? Разделывать на трофеи? Хотел бы я на это посмотреть…
– Как вообще самочувствие, голова не болит? – продолжил странный допрос так называемый Декан.
– Раскалывается, – признался я. – Но терпимо.
– Давно?
– Месяцев четырнадцать как.
Мужчина снова хмыкнул и уточнил:
– Здесь вы давно?
– Со вчерашнего вечера. Точней сказать не могу – счастливые часов не наблюдают.
– Тогда у меня хорошие новости, – он снова потянулся к фляжке. – Возможно, ты будешь жить.
– Ага, но недолго, – подтвердил я. – Особенно после алкоголя. Хоть он и расширяет сосудики, но крайне не рекомендуется в моём случае. Прошу не считать это отказом.
– Здесь не только алкоголь, – пояснил бородач. – Это, хм… лекарственная настойка. Сразу предупрежу – вкус так себе, но выплёвывать запрещаю.
– Так точно, – я привычно выдохнул и сделал пару глотков из протянутой фляги.
За мою недолгую, но безусловно, яркую жизнь мне доводилось пить разное – от дешевого самогона на портянках, до элитного вискаря за пару тысяч «евриков» за бутылку. Но такой гадости я ещё не пробовал. Даже разведённая в плохо отмытой химтаре чача из прокисшего инжира, которой меня как-то угостили в одном далёких от цивилизации аулов, была нектаром богов по сравнению с этой кислятиной.
Такое ощущение, что кто-то эту жидкость уже выпил, но его стошнило обратно в несчастную флягу.
– Херня эти ваши целебные алтайские травки… – выдавил из себя я, когда сведённое спазмом горло вновь смогло дышать.
