иллюзий. Мы живём в мире отражений и создаём следующие отражения, заполняя ими пустоту. Мы присутствуем на маскараде, который почему-то не закончился и вышел за пределы средневековых мистерий в так называемую "настоящую жизнь". Здесь почти не осталось реальности, остались только маски. За которыми порою совсем нет людей. Совсем. Абсолютно.
– Мне страшно…
– Не бойся, Фанни. Мы теперь вместе.
– Кстати, почему вы решили меня найти? Я же писала вам, что считаю те чувства, что не проявлены в реале, более возвышенными и достойными проявления? Они не убиты пошлостью навешанных на них ярлыков, не имеют ни обозначения, ни плотности… Они как бы вне времени и вне пространства. Я всегда хотела общаться со своими друзьями лишь в пределах интернета и никогда не пересекаться в реале… Я всегда писала об этом… Помните?
– Я всё помню, Фанни… Особенно – то ваше письмо, в котором…
– … Были стихи…
– Странные стихи… Как всегда, в твоём стиле…
Что для меня осталось?
Что обострится ввысь?
Если вчерашний парус
С мачтою – сорвались?
Или – пилить по нервам
Бешеным, злым смычком,
Или – по бездорожью
С порванным рюкзаком?
Нет на земле пристанищ,
В небе – тем более нет.
Снизу – адских ристалищ
Злой, красноватый свет,
Сверху – ледащий холод
И никаких забот.
Сверху – нависший молот,
Низ – наковальни лёд.
Если скользить по жизни -
То выдают глаза.
Если скорбеть и киснуть -
Слишком суха слеза.
Барахтаться и бороться -
Так слишком ржав окоём.
Залечь же на дно колодца -
Так больше и не вздохнём.
В силках бесконечно биться
За право быть мерой вещей?
Душа – нет, совсем не птица,
Зажата в тиски клещей.
Она беспокойно бьётся,
Но сталь тяжела оков…
Что же тогда остаётся?
В маске для дураков
Пред зеркалами кривляться?
Пыль, духота, нищета…
И у смешного паяца
Глубокие складки у рта…
Тайной твоей хочу я
Быть, и до хрипоты
Мысленно закричу я:
Не выдавай мечты!
Есть отголоски боли,
Рытвины пустоты
