Скучное занятие, но мой статус обязывает возглавить её в этом году.
Поднимаясь по лестнице, напрягаюсь, когда слышу из центральных апартаментов, принадлежащих мне, голоса. Никому не позволено входить туда без спроса! Никто не смеет нарушать мои правила в моём доме!
Зло откидываю волосы назад и резко распахиваю дверь.
Какой ужас. Моя прекрасная гостиная. Мои прекрасные шторы. Мой диван!
– Что за ерунда? – Шокировано шепчу, входя в комнату. С ужасом осматриваю огромное количество коробок, стоящих по всему пространству. Мне сейчас станет плохо. Я упаду в обморок от жуткого зрелища, окружающего меня.
– Мисс Райз, вы сегодня рано, – из второй спальни, в которой я планировала сделать студию красоты или что-то ещё, но не остановила пока свой выбор ни на чём конкретном, выплывает заместитель нашего директора, точнее, секретарь с заискивающей улыбкой.
– Это подарок от папы? Он решил, что здесь чего-то не хватает? Наверное, я вчера нечаянно отправила ему е-мейл с пожеланием иметь свою студию красоты за стенкой, – догадываясь о причине появления этой грязи в моё отсутствие, я немного смягчаюсь и направляюсь к своей спальне.
– Я прилягу, а вы можете продолжить, – бросая через плечо, хватаюсь за ручку. Чёрт, надо проверить отправленные письма. Я могла это сделать.
– Нет, мисс Райз, это не студия красоты, – летит мне в спину.
– Что? – Оборачиваясь, прищуриваю глаза и зло поджимаю губы.
– Это…
– Так, если это не моя студия красоты и эта грязь устроена не в её честь, то немедленно, – цежу я, наступая на женщину и угрожая ей пальцем, – немедленно убери это, Марджори, чтобы такого беспредела больше не было!
– Но… но…
– К величайшему и глубочайшему сожалению, это невозможно, мисс Райз, – раздаётся за спиной спокойный мужской голос с лёгкой хрипотцой. Мне послышалось? У меня что, галлюцинации из-за похмелья, и я представила в спальне мужчину?
Отрываю свой взгляд от испуганной Марджори и медленно оборачиваюсь. От шока с моих губ слетает тихий вдох, и я прикладываю руку к груди, делая шаг назад. Это не похмелье виновато в присутствии здесь чужака, он, действительно, стоит в дверном проёме второй комнаты. Высокий. В дорогом элегантном костюме и в белой сорочке, расстёгнутой на шее, в начищенных туфлях, и я бы могла сказать, что он один из наших, но что-то не позволяет мне это сделать. Татуировки. Они выглядывают чёрными мазками из-под ворота рубашки и доходят до уха парня с одной стороны, другая чиста. Никто из таких, как я, не портит своё тело показной краской. Это запрещено, только тайно и на закрытых участках тела. Его взъерошенные тёмно-русые волосы с сожжёнными кончиками, словно он пахал в поле сотни лет, отливают бликами дневного солнца, проникающего сквозь распахнутые шторы
