навеки потерявшихУ алтаря, как частокола прутья.
И ты поймёшь, что белое – предмет,
Своей пока не сотворивший формы,
Святыня, чей покров ещё не сорван,
Или божок давно умерших лет.
Ты упоённо сохраняешь боль,
Учителей не уставая славить.
Их взоры, не привыкшие лукавить,
Давно открыли, что перед тобой.
Анатолий Пшеничный
Пшеничный Анатолий Григорьевич – член Союза писателей России, автор поэтических книг. Родился в д. Ключевка Челябинской области в рабоче-крестьянской семье. Окончил Уральский университет и Дипломатическую академию МИД СССР. Работал учителем в сельской школе в Узбекистане, затем в Нижнем Тагиле. Советник МИДа РФ с 1981 г. Печатается как поэт с 1964 года. Член Союза писателей СССР с 1989 г. Лауреат Премии Ленинского комсомола (1984), множества литературных премий и наград, автор и исполнитель песен, особенно популярных среди тех, кто посвятил жизнь служению России.
Словно кражи без расплат,
Не люблю я слово
«блат».
Одолженья по звонкам —
Будто лом по позвонкам…
Но от старого бойца,
Сослуживца бати,
Мог я слушать без конца
Тот рассказ – о «блате»…
Говорил отцу комбат:
«Знаешь, Гриша, слово „блат“ —
Пережиток древний?
Ну а мы с тобою, брат,
Из одной деревни…»
Будто в чём-то виноват,
Вытер гарь на лбу комбат…
Но, промолвив:
«Не беда…» —
Средь огня и гуда
Уползал отец туда,
Не ползут откуда.
Свет оконный из палат
От бинтов был красный…
Ты готов на этот блат?
Если да,
То – здравствуй!
Когда опускались высокие тени
И где-то рассвет начинался другой,
Садились с братишкой к отцу на колени
Послушать про битву под Курской дугой.
…Вставали солдаты по красной ракете,
Свинец по броне барабанил, как град,
И папка, такой, как на жёлтом портрете,
Карабкался к доту со связкой гранат…
Он нам о себе не рассказывал много,
Зато поимённо припомнить могли
Мы каждого друга его фронтового —
И тех, кто вернулись,
И тех, кто легли…
От майских салютов светлело в округе,
И, гордости звёзды не пряча в глазах,
Мы шли и держались
За папкины руки, —
За крепкие руки
В пустых рукавах.
Красной цифрою май светит в календаре,
Пеплом памяти полон экран,
Ходит дождик слепой по Поклонной горе,
Словно с тросточкою ветеран…
Нам обнять бы их всех, нам бы их поберечь,
С ними песни бы петь до утра…
Столько вёсен прошло, но не падает с плеч
Неподъёмная эта гора…
Здесь слеза не в печаль, не в досаду здесь смех
