Стихи. Сола Монова

      Я люблю его.

      Снова осень.

      Я люблю его.

      Рыжий снег.

      Я люблю его.

      Кто-то спросит.

      «Я люблю его», —

      Весь ответ.

      Я ищу его.

      Вечер стынет.

      Я ищу его.

      Лестниц тьма.

      Я ищу его.

      Вздох нахлынет.

      Я ищу его.

      Я одна.

      Я хочу его.

      Мягкий бархат.

      Я хочу его.

      Легкий сон.

      Я хочу его.

      Врут все карты.

      Я хочу его.

      Ну а он?

      Я люблю его.

      Слишком поздно.

      Я люблю его.

      Черный мех.

      Я люблю его.

      Гаснут звезды.

      Я люблю его…

      К черту всех!!!

      Девушки, с которыми вы спите,

      Забывают кольца под кроватью.

      Вы потом в руках их теребите,

      Вспоминая нежные объятья.

      Камни, заключённые в металлы, —

      Лишь творенья ловких ювелиров.

      Девушки, с которыми вы спали,

      Много ли они вам подарили?

      Тысячи секундных удовольствий

      И десятки легких пробуждений?

      Хорошо, когда легко и скользко,

      И экстаз зависит от движений,

      Хорошо, когда не слишком долго,

      И вино в соседнем магазине

      Дорого, но ровно не на столько,

      Чтобы не осталось на резину.

      Вы, конечно, скажете: «Цинично!»

      Искривите рот в усмешке грозной.

      Хорошо, пусть будет романтично,

      Вот, к примеру: в небе были звёзды…

      Звёзды были, как большие астры

      На осенних пожелтевших клумбах.

      Глаз её несмешанные краски,

      У зрачков – серебряные луны.

      Как скользило под руками платье,

      Как легко соприкасались плечи,

      Скрыла темнота, но под кроватью

      Утром вы нашли её колечко.

      Вы теперь довольны? Но едва ли.

      Ну тогда, пожалуйста, простите.

      Вы со стен мои портреты сняли —

      Мне теперь не важно, с кем вы спите!

      Мы с псом гуляем очень здорово:

      Он писает, а я пишу.

      Он – на столбы и под заборами,

      А я – про падшую душу.

      И я имею подозрение,

      Что пёс мой писает стихи,

      Поскольку одухотворения

      Его характеру близки.

      Он напряжённый и нацеленный

      В моменты задиранья лап,

      И льётся на бордюр побеленный

      Лирический собачий крап.

      А как он бережно относится

      К произведениям своим:

      Немного по двору поносится

      И вновь добавит строчку к ним.

      И это, видно, исторически,

      Что наши связи так легки:

      Мой пёсик гадит поэтически,

      Я гадкие пишу стихи!

      Как к

Скачать книгу