ПЕРВОЕ ПИСЬМО
За что, за что, за что???
Эта мысль билась в голове, пытаясь проломить череп. Несколько месяцев, заевшей фразой на пластинке – за что, за что, за что?
За что ты так поступил со мной? Что я тебе сделала? Почему, как ты мог, как ты мог?
Тебе я тоже задавала этот вопрос. А ты уходил от ответа, ускользал, как медуза сквозь пальцы. Да! Медуза! У которой нет сердца. Ты знаешь, что у медуз нет сердца?
Отводил глаза, мямлил что-то вроде: «Мы с тобой это уже обсуждали» и «Ты не поймешь». Тебе было хорошо, ты слышал этот вопрос всего пару раз. Я слышала его сотнями тысяч.
Привет. Никогда еще я не писала тебе писем, которые ты не прочтешь. Это странно. С непривычки рука устает. Но…
Привет.
Я ненавижу тебя. Потому что ты – сволочь. Потому что ты – бессердечная скотина. Потому что ты – не такой, каким был.
За что? Мы были вместе девять лет, и я была счастлива. И ты! И ты был счастлив! Когда я спрашивала тебя, счастлив ли ты, ты всегда отвечал «да». Ты врал мне?
Или ты врешь сейчас?
Как ты мог – ТАК ПРОСТО сказать: «Давай поживем раздельно?»
«Пчелка, возможно я совершаю самую большую ошибку, но я действительно хочу пожить отдельно».
«Я забрал первые вещи, буду заезжать на неделе, чтобы забрать остальные».
Словно удар под дых. Тьма, гололед, яркий свет фар, визг шин и удар. Меня переехал камАЗ.
Открываю глаза, а в теле нет крови.
Помнишь ли ты, что говорил, когда решил уйти? Помнишь ли ты, что обещал?
Ненавижу тебя. Ненавижу за то, что ты тогда уже знал, что не вернешься. Ненавижу за то, что врал. Ненавижу за то, что уничтожил все, что у нас было. Что сам, в одностороннем порядке принял это решение. Фатальное. Для меня. Для нас. Ненавижу за то, что нарушил все свои обещания. Ненавижу, что был таким равнодушным. Ненавижу, ненавижу, ненавижу и не могу простить.
Что бы я там ни говорила тебе или нашим знакомым, я знаю, что не могу тебя простить.
Даже не понимаю, как это можно сделать.
Я сожгу это письмо сразу, как закончу. Надо сжечь. В этом суть практики. Написать письма, написать обо всем, что накопилось – претензии, боль, злость. В первых пяти письмах. Потом самое интересное. Потом мне нужно написать тебе семь писем с благодарностью. И прямо сейчас я не понимаю, за ЧТО тебя благодарить. Потому что уже год я живу в аду. Словно у меня отравлена кровь. Каждый день я пытаюсь найти хоть какой-то повод продолжать жить.
Надо избавиться от старого. Убрать лишнее, сжечь. Попрощаться.
Год. Бесконечный, мрачный, черный год.
Мало сил. Даже если бы сказали – умрешь через месяц – ощущение, что уже умерла.
Сегодня весь день пишет мама. Она до сих пор не знает, что мы разошлись. Да и помнит ли она, что я была замужем? Важна ли ей эта информация?
Пишет, пишет. Хочет общаться. Хотя наверняка ей снова нужны деньги. Ведь в моей жизни она появилась только тогда, когда появились они. Удобно. Родила, спихнула на бабушку, упорхнула. Словно так и правильно. Решила уйти, ушла. Решила вернуться, вернулась. Думает, в мою жизнь вернуться так же легко, как из нее уйти?
Хм. Ты тоже легко ушел. Просто написал смс. Просто забрал вещи.
Ты был готов к этому решению, ты сам его принял – уйти. Или пожить раздельно, как бы ты это ни назвал. Но для меня это было… Ударом камАЗа. Часть меня умерла в тот же момент, другая защитилась шоком от боли. В голове завыла сирена «Мы входим в Ночь!!!!»
Я, словно человек, соскальзывающий с ледника, пыталась ухватиться за любой выступ, за любую возможность видеться с тобой, разговаривать с тобой. Но уже тогда я понимала, что опоры под моими ногами и руками крошатся и тают, что еще немного, и я упаду в пропасть. И, если не умру сразу, то буду умирать медленно и мучительно.
И все же.
Ты важнее кислорода. Важнее инстинкта самосохранения.
Видеть тебя, говорить с тобой.
А приходя домой – выть. Реветь. Орать. Без сил вставать с пола. Не видеть смысла в том, чтобы просыпаться. Умываться. Есть. Куда-то идти.
За что ты так со мной?
Ты смотришь на меня светлыми, полными искреннего недоумения глазами.
«Что
