зубы.
Восемь лет ему и дела не было до меня, минуту назад вообще сделал вид, что меня не существует, а теперь… Чего надо-то вообще?!
– Мог бы, – продолжает в таком же духе брюнет. – Но не буду. Да и с чего бы? Ты бы тоже могла просто ответить на мой вопрос, а не сыпать тупыми обвинениями. Но ты не хочешь, так что я буду взаимным.
Кажется, у меня сейчас нервный припадок будет… Или сердечный приступ.
– Слушай, Рупасов, мне давно не семнадцать. Теперь это не срабатывает, – скидываю его руки со своих плеч, намереваясь вернуться в машину. – Иди на х*р.
Последнее, наверное, было лишним, но… Не «наверное» – точно лишним. В чём я и убеждаюсь, как только самый первый в моей жизни мужчина хватает за локоть, бесцеремонно утаскивая в сторону другой машины. Очевидно, принадлежащей ему, если судить по внешнему виду новенького «Ford Mustang» грифельно-чёрного цвета, отмеченного двумя параллельными синенькими полосами через весь кузов и тому, что сигнализация срабатывает от брелка в руке.
– Слушай, ты же в курсе, что за похищение предусмотрено уголовное наказание? – интересуюсь, как только Артём запихивает меня на переднее пассажирское сиденье.
Не отвечает. Лишь едва заметно кривит губы в неприязненной усмешке, после чего молча захлопывает дверцу, обходит машину с капота и усаживается за руль. И вот у меня точно была возможность воспользоваться этой форой, но я продолжаю неподвижно сидеть на месте, нервно кусая губы.
Неужели и правда хочет поговорить? А хочу ли этого я? Да я почти треть своей жизни ждала подобного момента! Но тогда почему сейчас мне так страшно?!
– Прокатимся кое-куда, поговорим, – глядя строго перед собой, сообщает он.
Заводит двигатель спорткара, а я рефлекторно хватаю мужчину за локоть в попытке остановить, но автомобиль уже срывается с места, беря направление прочь от набережной. Брюнет же насмешливо приподнимает бровь, показательно уставившись на мои пальцы, касающиеся его пиджака. Отдёргиваю руку, мысленно отвешивая себе парочку матерных проклятий.
– Если ты хочешь поговорить о чём-то – не обязательно уезжать, – пытаюсь пояснить содеянное только что. – И куда вообще мы едем? – оглядываюсь по сторонам, пытаясь угадать дальнейший предполагаемый путь.
Отчего-то становится жутко стыдно. Будто бы я и правда не имела права касаться его. Наверное, потому что в какой-то мере, так и есть. Я замужем. Он – тот, с кем поблизости мне вообще находиться запрещено.
Так какого чёрта я тут делаю?!
– Артём, останови машину, – проговариваю твёрдо.
– Не истери. Поговорим, потом верну тебя обратно, – невозмутимо отзывается он.
– Я не истерю, – огрызаюсь по привычке. – А ты машину останови. Не будь козлом.
Да я вообще само спокойствие, учитывая то, что творится сейчас со мной!
– Ещё раз услышу хоть одно ругательство в мой адрес, и я тебе рот заткну. Вообще разговаривать не сможешь. Поняла? – будто и не слышит
