в голове своей календарь, часы убери подальше, просто расслабься.У нас с тобой сейчас будет весна, настоящая, с цветущим садом и бабочками.
Между деревьев будем скользить – музыку выбери сам – в нежном вальсе.
Босиком, по траве, ноги омоет роса, а мир вокруг такой нежный, сказочный.
Отключи телефон, никто не должен звонить, мир нас с тобой подождет.
Наша весна с золотыми оттенками осени? Ну и что. Так было нами задумано.
Завтра день будет новый, а сегодня наш весенний танцевальный ночной полет,
И вокруг не опавшие листья, а лепестки цветов подхватили нас и несут над городом шумным.
Вихрь цветов белоснежных, под ногами пушистые облака и вместо одежды – тонкие шелковые простыни.
Смешно? Ну и пусть. Снизу не видно, а сверху за нами не смотрят. Другими делами заняты.
На пояснице моей твоя рука, мы смеемся от счастья и смех летит вниз звездной россыпью.
И лишь тихим аккордом – грусть… Каждое наше движение стенографирует в книгу. Особую. Памятную.
Ох….Гениальный, но не графоман… Гениальный человек в этой прекрасной, чувственной, талантливой, неординарной женщине – восхитительной поэтессе, чьи слова-мысли льются и льются рифмами-чудесами. Действительно, после прочтения таких произведений начинаешь понимать – вот только что, именно в этот момент, ты начал дышать… Спасибо, Валюша!
Дар второй – Вера Деткова
Я пишу…
То, о чём говорит сердце.
В данную вечную секунду, в это самое мимолётное мгновение.
Оно умеет говорить.
Удивительно, сердце знает и тоску неизбывную, и любовь словами неописуемую.
Хорошо помню первые строки, мною написанные.
Они – саму удивили; испытала шок, когда ночью проснулась, взяла тетрадь, и писала, писала, писала…
Записывала всё, что слышала, всё, что лилось рекой.
Ту тетрадь и озаглавила: не моё!
Далее частицу «не» зачеркнула, добавила: моё ль?
Помню, как чуть позже добавила: моё.
Строки удивительно – вопросительно – просительные :
«Просятся, не просятся, но впускаю в мир…
Будто заколосятся мысли, но мои ль?»
«Лирика печальная, веселы названия.
Жизнь моя хрустальная, от того ль страдания?»
«Птицы певчие, травы алые.
Ты меня за плечи, жизнь, обняла бы!»
И таких первых строк было написано очень много, очень; целая первая тетрадь. Далее была жизнь. Она продолжалась. Стихи писались сами собой: разные, коротенькие, грустные, длинные, веселые, озорные и философские.
Пишу уже который год, постоянно; лет двадцать – не менее. Не могу не писать. Быть может, когда-то и замолкну, не знаю.
Год целый как озвучиваю собственные стихи. Нравится это делать; так и есть; ничего поделать с этим не хочу, не могу; и не желаю менять
